Si scende quando si pensa al passato?
Si scava con cura, come un archeologo,
penetrando nei recessi più bui,
illuminando anfratti con un'esile
fiammella che evoca smisurate ombre?
Oppure si sale? La mente libera
dagli affanni continui del presente,
ci si addentra in un bosco di memorie
riconoscendo il nome di ogni pianta?
2012
Il tuo sorriso marchia la giornata,
da queste terre bruciate fa sorgere
nuove erbe e nuovi fiori - gli odi
sono stati infine messi da parte
come si scavalca una cancellata.
L'amore, amica, è l'inizio e la fine
- per quante navi partano, per quanti
treni e aerei ci portino lontano
come in questa luminosa mattina.
2012
Nel cemento del piazzale è fiorita
una margherita - petali bianchi,
tubuli gialli, la sua assurdità
è un boato esploso nel vuoto d'estate.
Con il fragore di un sole neonato
riempie di sé quel mondo grigio più
di un esercito schierato o una folla
tumultuante che chieda libertà.
Degna di ammirazione è la forza
della vita che urla nel silenzio.
2012
Il presente è tutto quello che hai
ma l'attimo diviene già memoria
- così quando è passato il tempo, quando
la sua corda si è srotolata e tesa
tra la luna e un'altra di tanti anni
fa, ti puoi avventurare lungo il filo,
sentire sotto i piedi nudi il canapo
farsi sabbia e il vuoto diventare
un giorno perduto tolto all'oblio.
2012
Il chiaro di luna bussa al balcone,
anzi praticamente urla che è qui,
infila un piede nella porta ed entra
con i suoi passi leggeri d'argento.
Non viene a mani vuote: ha il tuo ricordo
in una scatola di lacca, la apre
e la tua voce risuona nel vuoto
come il fischio di una nave lontana.
2012
Prezioso damasco è il cielo stasera,
una perla screziata d'arancione
che posa un velo sulla mia stanchezza.
Vi si disegnano occhi di pavone
e ghirigori da quadro di Klimt.
Tu sei lontana, galleggi soltanto
in una rima improvvisa salita
sulle mie labbra, passata sul foglio
con un tratto nervoso di matita:
il mio regalo per un'altra notte.
2012
Girasoli spettinati dal vento
della notte ridono in un giardino
- anche il mio cuore è così scarruffato,
catturato dalla tela del ragno
futuro, scivolato giù dal ramo
come una piccola foglia d'autunno.
Anche la tramontana passerà,
già i fiori volgono il capo al sole.
2012
