Ho bisogno di fresco - no, non dico
sfuggire alla calura dell'agosto:
per quello mi basta girare in auto
dal centro commerciale alla riva
dell'Adda - no, ho bisogno di fresche
parole come tinteggiare un'ala
di palazzo o intonacare locali.
Ho bisogno di luce che scintilli
sul metallo di questa mia corazza,
di un nuovo sole che risplenda in cielo
e che faccia cantare gli usignoli.
Peter Poskas, “Cape primrose”
2011
Nel santuario del nostro amore adesso
hanno posto il riciclo della carta.
E noi? Ricicleremo mai la nostra storia?
Faremo un macero dei sentimenti?
E nuovi fogli e nuovi amori nascono?
O sono sempre i vecchi che ritornano?
M. C. Escher, “Rind”
2004
Sotto la luna i grandi picchi neri,
le cime disegnate a carboncino
nella notte caduta a ricoprire
gli hotel in stile Liberty sul fiume.
Vaghi bohémiens, aspettavamo in Piazza
e la tua sciarpa bianca sventolava
allegra nell’aria fredda del Nord.
Lo sapevamo che avremmo rimpianto
quei giorni – quella sera sapevamo
che la nostra gioventù era finita.
Israel Isaac, “Gruppo al Café chantant”
2010
C'è, sospeso nel sole che tramonta,
l'indefinito senso del perduto
- un'ombra viola che ritaglia il bordo
alla collina e lascia la memoria
delle cose fuggite, di persone
che hanno portato altrove i loro passi.
E come bilanciati sull'abisso,
anche stasera percorriamo il filo
teso sopra il bagliore del crepuscolo.
2011
La poesia è un ponte, ora lo so per certo.
Antonia Pozzi e Octavio Paz confortano
la mia tesi. Un bel ponte di metallo
gettato sui giorni, un ponte di pietra
che scavalca il fiume dei ricordi,
un ponte luminoso tra me e te.
E io, sotto l'arcata, nel silenzio
del canneto, nel vento dolce, scrivo.
2011
Bergamo, mia città gonfia di traffico,
scopro di amarti sempre più, attirato
a te dalle intricate ali del Fato.
Guardo le cupole che da lontano
si annunciano e il tempo è cancellato:
sono il ragazzo che andava al liceo
con il libro di greco nella borsa.
Guido nel pomeriggio sconfinato
e ti porto in cuore, cara più di allora.
2010
Levare l'ancora, salpare ancora.
Uscire dalle secche, navigare
non temere le nebbie e le Sirene.
Il tuo nome da qualche parte è scritto,
grafito sopra un muro, pugnalato
nel fianco di un giorno, fiorito in cielo
come la luna o un fuoco d'artificio.
Prendere il largo, sfidare l'oblio.
Ciò che devo fare, ciò che farò.
Claude Monet, “Navi che lasciano il porto”
2011
