Ho bevuto un caffè nel nostro bar.
Non hanno più quei tavolini rossi
ma poltrone coperte di damasco.
Ero lì in piedi davanti al bancone
e sono tornato indietro nel tempo,
oltre le rose gialle dell’ingresso
e il pavimento a scacchi bianchi e neri.
Sedevi lì e riempivi un cruciverba
davanti avevi una tazza di tè,
sul tavolino di plastica rossa...
M.C: Escher, “Relativité”, 1953
2004
Scrivo poesie per il domani andando
a sbirciare la tenda del passato.
Sollevo il lembo e tu sei ancora lì.
Credevi che il velo fosse dissolto,
che il tempo si fosse sciolto nel nulla?
Le emozioni non muoiono mai,
non sbiadiscono nell'aria di mare.
Domani, forse, ha un posto anche per te.
Green, “Southern breeze”
2009
“...attendo, guardo
questa vicissitudine sospesa”.
MARIO LUZI, Primizie del deserto
Straniero è questo presente, prigione
di gesti ripetuti e di abitudini
che prende luce da due finestrelle.
Una è la dolce memoria che illumina
la cella con i suoi volti e i suoi luoghi
e soccorre con i giochi di ieri.
L'altra è la speranza accesa che incrina
le sbarre con la lima del domani
e infonde forza per continuare.
Immagine: BRM
2009
Il convolvolo accende stelle bianche
sul cielo livido della ramata.
C'è stato un tempo - oramai lontano -
nel quale lo guardavo e ti pensavo.
Non era te ma quella tua bellezza
bianca, la splendida caparbietà
del tuo amore che le campane candide
ridestavano in me. Guardo il convolvolo:
pianta cattiva, soffoca le altre.
2009
I nomi che dalla memoria affiorano
sono relitti emersi da un oceano.
Ricordo i giorni, i banali commenti,
caffè bevuti in un bar di provincia
come si beve l'alito del vento,
come si scola la grappa del tempo.
Ricordo i volti, i vestiti d'estate,
la musica alla radio sulla spiaggia
dimenticata in fretta come i baci,
dimenticata in un giorno d'autunno.
Sono piccoli sassi sul fondale
i nomi che nella memoria serbo.
Luke Wilson, “NY”
2007
E ti ritrovo riga su un quaderno,
lettere stinte in un inchiostro blu,
tenue come lo scorrere del tempo.
È un vasto lago in cui mi perdo il testo
tracciato con la tua calligrafia
ondeggiante come un campo di grano.
Credo di sprofondare e resto a galla:
il salvagente è una parola scritta
in modo appena più marcato: amore.
Fotografia da Flickr
2009
a P.
Eri l'amore - certo, lo sapevo.
La bocca dello stomaco lo urlava,
la nebbia che obnubilava i pensieri
quando tu comparivi lo attestava.
Eri l'amore - tutto complottava,
il caso assecondava i desideri
per incontrarti, per restarti accanto.
Eri l'amore - la divinità,
la dea personale sul piedistallo.
Eri un angelo, eri il mio universo.
Ora che sei lontana, come perso
nello spazio infinito, vago solo.
Guillaume Seignac, “L’amour desarmé”
2009
