Scava la pietra goccia a goccia l’acqua
come i minuti dissanguano il tempo.
Ascolto il cuculo cantare a lungo,
disegnare nell’aria primavere.
Ora s’è accesa una luna di panna
nell’ultimo chiarore della sera.
Rischiarerà l’amore e i miei pensieri.
Winifred Austin, “Young cuckoo”
2008
Chilometri di fili e linee elettriche,
un fiore sboccia sopra un treno fermo,
l'edelweiss dolente del mio cuore.
E tu che illumini di te i miei giorni
sei la linfa che scorre nelle vene,
sei primavera eterna e non conosci
la malinconia grigia dell'inverno.
Così rinasco in te come la terra,
germoglio in un pensiero solitario
attraversando in treno una stazione.
Fotografia: William Notman
2002
Ho ritrovato la fotografia
di quella cena a buffet - tu vi regni
nell'ombra, dolce piccola regina
vestita d'oro e di quell'espressione
indefinita che indossiamo ai flash.
Ho ritrovato me stesso, nascosto
dall'altra parte dello specchio come
in quel celebre quadro di Manet,
e ho cancellato il tempo con lo straccio
riportando alla luce l'emozione.
Rilucevi d'amore quella sera.
Io, rapito, risplendevo di te.
Edouard Manet, “Un bar aux Folies Bergère”
2005
Poesia è questo cielo dove le nuvole
migrano come greggi nell'azzurro.
L'emozione risale dal profondo
e galleggia sull'anima impastando
sogni e memorie, cancellando il tempo.
Da quella creta modello figure:
com'ero da bambino, i miei compagni
di gioco, la ragazza che avanzava
nel pigro mezzogiorno a innamorarmi...
E il risveglio è un leggero, delicato
tinnire di monetine di rame.
2009
Il giorno si chiudeva con le luci,
le vedevo dal molo dileguarsi
sull'acqua scura, frantumarsi, frangersi
come all'interno di un caleidoscopio.
Le mie parole nello stesso modo
mutavano la forma, si creavano
meravigliose e poi si disperdevano,
tornavano a cucire altri discorsi.
Tu continuavi a costruire la sera,
la vestivi di un manto di bellezza;
la tua voce non aveva incertezze
e quello era il segreto della notte.
Susette Heise, “Herbstlichter”
2005
Soffioni levano il capo alla pioggia,
tra i polloni dei tigli fruga un passero:
primavera gentile dove il sedano
matto dipinge un prato pointilliste
e il cucù canta da un nido rubato.
Dove il cielo si stende sopra un letto
di rose, replicato nelle gocce,
un altro maggio si affaccia furtivo.
2009
Oltrepassato il margine del tempo
- dove il bagliore di fuochi lontani
illumina vanamente i contorni
nel buio dell'universo circostante -
la memoria ritrova la sua bussola.
Ma astrai da questo presente di piogge
e di rose, di traffico e notizie
che non consolano - segui il tragitto
a ritroso, orizzontati nel nulla
dai piccoli segni che riconosci.
Ed alla fine, dove quei falò
risplendono nella notte del tempo,
riuscirai a scorgere ancora il suo viso.
John Atkinson Grimshaw, "The harbour flare"
2008
