La tua curva è la curva di un fiore,
il bianco tulipano che disegna
l’identico movimento dell’anima,
la femminile materna dolcezza.
E mi sorprende ogni volta come
se fossi ancora il bambino che andava
cercando nel prato illuminato
dalla luna le stelle cadute.
2018
“E a pettinare in silenzio un riflesso d’incendio”.
LOUIS ARAGON
Ti accarezzo i capelli, nelle morbide
onde bionde infilo le mie dita,
rotonde chiglie a rastrellare l’oro
di quel mare, a lisciare le spumose
creste. L’intimità che nasce già
fa avvicinare le bocche, le unisce
in un bacio, ma io continuo a stringere
come un talismano quelle tue ciocche.
2018
L’occidente è un acquarello stasera,
illanguidito da questa stagione
sospesa - come un dolcissimo fico
appena colto dal ramo, rimane
quel suo gusto zuccherino anche quando
l’insegna al neon di un quarto di luna
si accende all’improvviso in mezzo al cielo.
E se non è felicità è soltanto
perché a questa terrazza manchi tu.
2018
"Solo ti chiedo di riempire
il mio spazio con la tua luce".
MARIO BENEDETTI
Questo è l'amore: non è rivestire
d'oro il piombo o la vita di illusioni,
è accendere dell'altro i propri giorni,
naturalmente illuminando i suoi
è allacciarsi insieme per superare
con quel ponte il buio dell'abisso
è andare insieme sulla stessa strada
brillando più della somma di due.
2018
“Al tempo che più dolce
del vivere si sente”.
BERTOLUCCI, La capanna indiana
Questo angolo di casa che è la mia
“capanna indiana”, il balcone da cui
misuro sul colore delle nuvole
il flusso del tempo e delle stagioni.
Siedo adesso al tavolino di giunco
guardando l’oroscopo del tramonto,
scrutando come un augure il volare
stanco di rondini pronte a migrare.
2018
La sera è un lenzuolo arancione
steso sul balcone al vento che muove
i carpini scuotendone i sonagli.
Dalla finestra entrano i suoi riflessi,
fiammeggiano sui vetri, si riverberano
sopra la tela bianca del soffitto.
Anche l'inutile televisore
tace - riflette un poeta in un interno.
2018
Resta solo la linea del crepuscolo
- la giornata di festa se ne è andata
con la sua spensierata libertà.
L’azzurro è scivolato lentamente
in questa tinta indefinita, labile
come l’atmosfera che permea i sogni.
E alla finestra guardiamo diluirsi
l’ultima traccia del sole sui monti,
la lamina d’oro che si dissolve.
2018
