Sento la pioggia come un contadino,
la sento giungere con l’aria umida
- quasi un sesso di donna eccitato
dai mille fiori della primavera.
Ed ecco che scende, pura e impetuosa,
recita il suo canto d’amore, lo dice
a ogni stelo, al narciso e alla gramigna,
ripete ancora il mantra della vita.
2014
E c'è già l'erba nuova a colorare
di verde le aiuole, questa speranza
di primavera che sospinge il mondo
nella livida pioggia di febbraio.
C'è l'allegria gialla dei gelsomini
di San Giuseppe - nelle gocce d'acqua
che stillano dai fiori si riflette
a rovescio la via piena di ombrelli.
2014
Campane a vento scuotono il mattino,
forse pioverà: l’odore dell’acqua
è nell’aria, fiorisce come sale
sulla pelle, si scioglie nel respiro.
Andremo nella pioggia, ci terremo
stretti sotto l’ombrello indovinando
nel passo l’uno dell’altra il percorso
tra le foglie perdute dall’autunno.
2013
Le luci della pioggia si riverberano,
la strada è un altro fiume e scorre via
con il suo odore di gasolio e asfalto,
con le foglie strappate all’autunno.
Nel caleidoscopio andiamo, seguendo
il percorso verso il cuore, sbucciando
caldarroste e sensazioni, felici
del nostro essere insieme, nella pioggia.
2013
Le donne di questo giorno di pioggia
camminano con il passo d'autunno
tra le vetrine gialle illuminate
- ogni ombrello un fiore nuovo sbocciato
nella via, come foglie poi si staccano,
svaniscono nel vento che infila
un corridoio di luce e acqua e sparge
fiammelle tremolanti sull'asfalto.
2013
Tempo e silenzio qui dentro la stanza
- il ticchettio della pioggia soltanto
evoca questo suo scorrere lento
nel grigio prologo di un altro autunno.
E dove poso lo sguardo fioriscono
ancora verdi le fiamme degli aceri,
il languido declino dell'estate
mi strega come un'amante crudele.
2013
L'abbraccio caldo della maglia blu
in questa sera di pioggia e di vento
che sferza gli aceri e i fiori dei gigli
mi soccorre come un balsamo dolce.
Tu sei lontana e il fresco a solitudine
aggiunge solitudine, mi dice
che la tua assenza è un freddo dentro il cuore
se ora lo sento un groviglio di rovi.
2013
Profuma nella pioggia il caprifoglio,
papaveri in un prato come mare
galleggiano sull’orlo del mattino.
La bella estate è un amore atteso,
il suo abbraccio tante volte invocato
ha la dolcezza dei sogni perduti.
Un raggio di sole si affaccia timido
e subito si apre azzurro il fiordaliso.
2013
Se ci veste la pioggia come rose
e affidiamo al suo canto malinconico
la sera di violini e d'arpe celtiche
ritroviamo i nostri giorni perduti
nelle parole sommesse del vento.
Dice a un cielo di nuvole imbevute
che domattina il sole tornerà
e intanto soffia il suo bacio umido
sulle guance come una promessa.
2013
Ritorni a questi gesti di pioggia,
scuoti l'ombrello, metti l'impermeabile
ben ripiegato sulla vecchia sedia.
I tuoi capelli sul cuscino sanno
però di primavera, la fragranza
verde di qualche misterioso balsamo.
Resto a guardarti mentre insegui un sogno,
mentre sorvoli la città o soltanto
entri in un mio elaborato discorso.
Intanto ha smesso di piovere e cantano
gli uccelli all'alba di aprile che illumina
tra le lenzuola il corpo di una dea.
2013
Tiro tardi davanti alla finestra,
alberga grigi stemperati appena
dalla luce che cola nella pioggia.
Non ho voglia che di questa apatia,
anche i pensieri si sciolgono pigri,
svaporano nell'aria riscaldata
dai termosifoni mentre l'inverno
si allontana scuotendo la sua coda.
È davvero infinitamente dolce
far l'amore con la malinconia.
2013
Com'è lontana la tua voce, neanche
la sento più - eppure ieri mi chiamava
dall'oro di bifore veneziane,
dal giallo di un settembre milanese,
dal cuore vellutato di un tramonto.
Adesso c'è silenzio: goccia l'acero
nella pioggia e ripete altre parole,
che non ti appartengono: tu sei sole.
2012
Piove sui rimasugli dell'estate,
su questi scampoli che tu ritagli
per cucirne delle nuove giornate.
Ma il cielo grigio non consente abbagli:
ricettacolo di malinconia,
ora contagia anche te che lo vagli
con inquietudine, con acribia
scrutando se l'occhio della speranza
si apra azzurro sui tigli della via.
Ma c'è solo questa pioggia che danza
come una rediviva Salomè
sui marciapiedi della tua Brianza.
2012
Da come batte la luce sul prato
divino se udrò il canto della pioggia.
Ora tace la cicala e i colombi
non spiegano più voli, solo il passero
tenta con il becco l'erba falciata
dove i papaveri caduti annerano.
C'è questa calma tesa, come quando
la bonaccia toglie vento alle vele
- aspetto il suono delle prime gocce,
preludio della dolce sinfonia.
2012
I
Cupo tamburellare della pioggia
che sorprendi le mie occupazioni
e le distogli con scroscio di roggia,
con gocce iridescenti sui mattoni,
stasera, prima che scenda il crepuscolo
mi porti il suo pensiero, le emozioni
sopite ora risvegli con un brusco
soprassalto - in un baleno comprendo
cose che non avevo inteso, busso
a porte della mente che nemmeno
più ricordavo, entro timoroso
e lei mi aspetta lì, il viso sereno.
II.
Così diverso appare l'oggi, odioso
se soltanto provo a paragonarlo,
se con insano masochismo oso
fondere i giorni e quindi comprovarlo
questo teorema che in me divinavo
- e forse non era che questo il tarlo
ignoto che non individuavo,
il silenzioso dolore infiltrato
nella sorgente dei sensi, lo scavo
lento dell'inquietudine. È bastato
un suono d'acquazzone a rivelarlo,
il canto spensierato del passato.
2012
L'araldo del mattino oggi è una pioggia
monsonica che fa dei pioppi giungla
e taglia a catenelle il cielo grigio.
Guido Gozzano scrive versi tristi
se fuori è l'India, se fuori c'è Goa
al posto di questo aprile del Nord.
E Ketty intreccia fiori di parole
seduta sul divano - un'altra che
avrei potuto amare d'amore.
2012
La dolcezza del giorno è sulle siepi,
l'umido velo della pioggia stanca
declina in versi la malinconia,
il pallido grigiore che avvolge i pioppi
e la flebile musica di un treno
che passa chissà dove trasportando
viaggiatori e memorie nel mattino.
Sospesi tra due stagioni, viviamo
in questa terra di confine, dove,
come nella memoria si contaminano
memorie e sogni, nascono illusioni.
2012
Interrogo la sfinge della pioggia
ma le parole difficili restano
confinate nei loro territori,
si nascondono nei grigi quartieri
e tendono imboscate: quando credo
di avere finalmente preso il bandolo
di nuovo ingarbugliano i pensieri.
Sotto l'ombrello vanno la speranza
e l'ansia, da vecchie amiche, a braccetto.
2011
Le luci di Milano nella pioggia,
caleidoscopio steso sull'asfalto
ora che il buio pennella di nero
la sera e Corso Venezia precipita
in una prospettiva di automobili.
Ti cerco a San Babila, come un tempo,
ma il tuo cappotto è soltanto illusione,
sei un’illusione tu, sono illusioni
quelle luci riflesse sul pavé:
il piede nella pozza le disperde.
2011
Guardo piovere dal grande balcone.
Mi gusto la dolcezza malinconica
di questo cielo grigio che riversa
catenelle sul verde dell'estate.
Rintanato nel mio comodo nido
come la gazza, come la lucertola,
lascio che l'umido abbraccio mi avvolga:
ogni mio senso diventa partecipe.
Foografia © Sandier Pastures
2011
