La città indossa la sua livrea gialla
- così compensa il sole che ha perduto,
riscalda i cuori disegnando fiamme
che riverberano antichi bugnati.
I suoi gioielli appaiono improvvisi
quando i palazzi, stanchi di giocare
con le ombre, spalancano il sipario:
e fiorisce la cupola del Duomo
sullo stelo bianco del campanile.
FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA
2014
Piove. Il campanile di Giotto è steso
sulle pietre della piazza - un disegno
lucido di madonnaro che presto
il sole farà svanire. Respiro
arte, l'architettura del Medioevo
nero e bianco, la luce che discende
come spirito da nuvole grigie
e parla di Dio ai turisti che sciamano.
2014
Bergamo giace distesa sul colle
nella pioviggine - anche così è bella,
come donna che si è appena svegliata.
I furgoni delle consegne scaricano
pacchi nei negozi del centro, il cielo
si diverte a scompigliare le nuvole.
Quanto è bella la mia città, sorride
da un leone di pietra, da una fontana,
dalla chiesa di San Bartolomeo.
E dissemina ricordi qua e là
- ancora mi sorprende con il gusto
perduto ormai della mia gioventù.
2014
“Nella notte tutta nuda come una donna”.
PAUL ÉLUARD
Sbircia un quarto di luna alla finestra,
ne fa un dipinto di Magritte oblungo
e scuro come la notte d’estate.
È uno specchio e tu vi appari leziosa,
nell’atto di attraversare il salone,
splendido spettro nel tuo nudo rosa.
La tua bellezza è il fiore della notte:
in quel momento la luna sei tu.
2014
Andare la sera con il tramonto
negli occhi, la poesia dell’arancione
divampato nel cielo occidentale,
delle nuvole appese ai campanili.
E lasciarsi invadere dall’estasi
della bellezza, perdersi nel cuore
di un’emozione che come un archetto
fa risuonare le corde dell’anima.
2013
La luce che ci sveglia invidiosa
dei nostri abbracci si fa gialla e grida
come un gallo che il mattino è arrivato
e taglia sul più bello i nostri sogni.
Ti culla come un mare di onde d'oro
adesso che alzata bevi il caffè,
mi sussurra leggera in un orecchio
"Hai visto, amico? Hai visto com'è bella?"
2013
La tua forma è un collo di bottiglia:
ci verso lacrime e ne traggo sogni
- le stelle brillano nel firmamento,
i desideri volano nell'aria,
schioccano come dei baci nel buio.
La tua forma è una spiaggia, è paradiso
dove l'onda si infrange alle scogliere
- il mare luccica sotto la luna,
la bellezza è una poesia nella notte
sussurrata all'orecchio di una dea.
2013
Ho messo la bellezza della sera
nel conto generale del sospeso,
quel rimasuglio arancione sui tetti
dove galoppano pensieri e nuvole.
Ci sei anche tu in questo mio brogliaccio,
con la sabbia bagnata e le onde bianche
del mare e l'estate- sono le cose
per le quali vale la pena vivere.
2013
Anche le gru sono belle durante
il temporale: il rosso minio spicca
sul piombo fuso del cielo, il cantiere
veste lo splendore della poesia.
Soltanto due colori e sfumature
di luce che giocano sui riflessi
- il segreto riposto dell'estetica
altro non è che la semplicità.
2013
Nell'incantesimo dell'alba avvince
marzo i nostri amori - la notte nuda
ha cantato davvero sopra i ponti,
caro García Lorca, e adesso galleggia
come un'Ofelia sull'acqua del fiume.
Ed un altro sortilegio mi lega
ora che lei, distesa sopra un fianco,
ha ripreso a dormire - la bellezza
è nello sfolgorare dei riflessi,
l'amore nel mio sguardo ammaliato.
2013
Ti guardavo cantare e la tua voce
gli occhi mi penetrava - la bellezza
miracolosamente mi colpiva
confondendomi i sensi, mescolandoli
nella poesia di un momento, bruciava
in ogni mio poro, ripercuoteva
la sua essenza come un colpo di gong
di fronte a te, mia melodiosa dea.
2013
"Dalla terrazza vide una donna che faceva
il bagno: la donna era molto bella d’aspetto".
SECONDO LIBRO DI SAMUELE, 11,2
Anch'io come il Re Davide ho sentito
come un fuoco nel roveto del cuore.
La luce del pomeriggio scottava,
accecava con barbagli d'oro
che posavano tagliole sul mare
a catturare tutti i miei sguardi.
Era la bellezza di una donna
quella febbre che mi bruciava vivo.
2012
No, le nuvole non hanno parole…
Ma nel loro non detto, in quel tacere
morbido d’ovatta sono racchiuse tutte
le poesie, c’è la bellezza cantata.
I poeti – invidiosi – le guardano
volare e non lo sanno, ma rimangono
sospesi sull’abisso, il loro sguardo
è portato con grazia verso l’alto.
2012
L'inutile farfalla vola azzurra
tra le graniglie, posa su lavande,
lega in equilibrio pazzo le siepi
di martellina e i pistilli dei gigli.
C'è una parola di questa poesia
che è fuori luogo, che suona sgradita
a chi negli occhi ha i voli dei gabbiani
o la lenta danza nera dell'aquila.
Inutile è la bellezza? Inutile
la fantasia? Inutile sognare?
Correggete il titolo, per favore.
2012
Il mattino è un'elegia di riflessi
verdi e neri sulle acque del fiume
- Narciso innamorato di se stesso
si specchia dentro le chiare lagune
dove Leda senza peso galleggia
come fanno quelle candide piume
per le quali sospira. Il cigno veleggia
sulla corrente ignaro del suo amore,
la biscia delle giunchiglie serpeggia
frangendo lo specchio e quel suo chiarore.
Qui, dove tutto vive in armonia,
anche un respiro è fonte di stupore.
2012
«Tutto quanto, se tu ci pensi è assurdo»
mi dici e quelle tue poche parole
concludono un discorso scivolato
nell'aria pallida di un dopopranzo.
C'è questo nostro mondo d'acqua e argilla,
la generazione sessuata, il vento
che erode le montagne, e questo cielo
che ha coperto dinosauri e computer.
Ci siamo noi addossati a un parapetto
che filtra lo specchio blu del Naviglio
mentre le nostre ombre si ritagliano
nella luce. «Però è anche tanto bello...»
2012
Quando ho veduto la bellezza sorgere,
già la sua nostalgia s'imprimeva
a vivo nella cera del mio sguardo.
La nudità del crepuscolo ardeva
sfolgorando con le sue ali d'angelo,
la bandiera di piume e di segreti.
Il fiume delle tenebre cadeva
sull'oro luminoso del ricordo.
2011
La piuma prigioniera del tramonto
ondeggia appesa a una tela di ragno.
Il libeccio fa della sera oceano
e la trasforma in un osso di seppia.
I raggi del sole la impreziosiscono
ricoprendola di liquido oro.
Così si manifesta la bellezza,
piccola cosa impigliata al momento.
Fotografia © TiaraMia
2011
Sulla pigrizia del sabato piovono
riflessi, le nuvole si frantumano
in uno specchio di sole caduto
nel vetro fragile di una pozzanghera.
E tu rubi alle rose la bellezza
con la scusa di sentirne il profumo,
lo porti sulla pelle tra la gente,
mi inebri con la tua vitalità.
Fotografia © Paul Gassenheimer
2011
“ἐν ἄνθεσιν ᾤριμον ἄνθος”
MELEAGRO, Antologia Palatina, V, 144 *
Fiorisce il tulipano nelle piogge,
è un mare d'oro il campo dei ranuncoli,
l'iris dipinge le aiuole di blu
ma lei, lei che vive del mio amore
e che con i suoi sguardi lo alimenta,
lei è la rosa rossa che è sbocciata
sugli steli spinosi del roseto.
E vano è lo splendore dei giardini:
lei vince tutto, lei è l'amore.
Fotografia © iPadfiends
2011
* Fiore che si apre in mezzo ai fiori
