nel passo, soltanto un vago languore,
un dolce residuo di spossatezza
troncato a mezzo dal sole dell'alba.
E porti quella memoria di sogno,
di letto, il gusto di fresche lenzuola,
che svanirà nel giorno come sciolgono
la brina del mattino già le dieci.
LAURA LEE ZANGHETTI, "LA FRETTA"
2020
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