Questo giorno ora non ha più importanza
- era segnato in rosso anni fa
sul calendario del cuore, la luce
del Sagittario attraversava il cielo
di un amore. Quante rose ho sfogliato,
quanti baci ho bruciato in quelle notti,
e quanti versi ho soffiato in poesie.
Oggi è soltanto un venerdì normale.
2018
Dietro i vetri appannati dall’amore
l’alba è un lattiginoso giallo che
lentamente si prende la finestra.
Restiamo qui nel letto senza fine
come se ci appartenesse quel cielo,
come se ci potessimo volare.
Ma ci tengono a terra le zavorre,
i laccioli del giorno ci confinano
quaggiù come l’albatro di Baudelaire.
2018
La barca abbandonata sulla spiaggia
si scioglie al sole come neve vecchia,
il sale degli spruzzi si deposita
nelle vene consunte del fasciame.
Ma ha visto altre città e porti famosi
e tempeste diverse dai marosi
che adesso giungono sulla battigia.
Quasi sorride tra le assi marcite
a metà della prua, dove un gabbiano
osserva il muoversi del maestrale.
2007
Donna di cuori, donna del mio cuore,
quando ti penso, noi siamo seduti
su una panchina davanti al mare
- come i mistici che sanno isolarsi
e costruire un luogo tutto per loro.
Posi la testa sulla mia spalla
e ci stringiamo l’un l’altra, appartenendoci.
2018
Suona un accordo in minore il mattino,
è lunedì e novembre va allestendo
il suo classico scenario di grigio
dove recita la malinconia.
Restano pennellate di colore
sulle chiome dei carpini, sui pioppi.
A quelle, nell’abulia del giorno,
mi aggrappo come il naufrago alla zattera.
2018
La parola che dal nulla emerge
strappa brandelli a viscere di ombre,
riporta in luce ricordi sepolti
-antiche civiltà di noi, di come
fummo. Ma il tempo è storia, non più cronaca,
e cenere sono ormai le braci.
Di te ho soltanto una fotografia
in cui disegni cuori sulla sabbia.
2018
Cammino al buio quando sono quasi
le sei, perso nel traffico serale.
Il cielo reso viola dalla pioggia
è un’ametista scura che ti dono
quando il pensiero ti chiama qui accanto.
I treni che lasciano la stazione
diventano scie di luce passando.
E un altro giorno è andato, senza te.
2018
E stamattina intingo i pennelli
dei pioppi in un quarto azzurro di cielo
manierista e te li mando per posta
come poesia scritta per gli occhi.
Così vedi quello che vedo io
e provi la mia stessa emozione.
Ah, quelle nuvole come batuffoli
di ovatta simboleggiano il mio amore…
2018
L'uomo che guarda il mare ha un sogno in cuore
e ancora aspetta come una Penelope
a rovescio - sono fuggiti gli anni
e lui invece contava solo i giorni.
Gli resta solamente quell'attesa
che è stata sua compagna per decenni
- era illusione ma lui la chiamava
speranza: per questo ha in mano una rosa.
Ci fu un tempo in cui quell'uomo ero io.
2018
Sognare palloncini simboleggia
un’illusione. E dove sta il problema?
Io sono laureato in illusioni,
insegno da tempo castelli in aria
e costruzioni di sabbia. Sarebbe
strano che sognassi piuttosto palle
da cannone o solide incudini.
2018
Ritrovo i ritmi soliti cercando
le tue orme sul terreno, le impronte
dei tuoi tacchi, la scia di profumo
- adesso piove e il ricordo balugina
tra le gocce che colano dai vetri
e alterano la realtà in tante lenti.
Tra poco mi chiamerai e la tua voce
sarà il tripudio di un arcobaleno.
2018
Albeggia a strisce e i fari delle auto
forano il nuovo giorno che si sveglia
tra l’ultimo giallo e il grigio d’inverno.
Io come il cane che ulula alla luna
mi immalinconisco in queste forre
di novembre, ho l’anima di primula.
Ho messo l’acqua dentro il bollitore,
aspetterò il conforto del caffè.
2018
Vorrei tornare indietro, ripercorrere
il tempo per tappare i suoi buchi,
per ritrovare ciò che ho perduto,
rispondere a un sorriso, salutare
chi poi non ho più veduto. Ma sfugge,
scivoloso più di un’anguilla, rapido
a riprendere la tana e lasciarmi
con questa mia voglia insoddisfatta.
2018
“Le mie canzoni sono una cosa sola
con il mio amore”.
TAGORE
Questo amore è tutto in una poesia.
Non una. Ognuna. Anche quando mi affascina
il cielo o esalto la bellezza gialla
delle foglie d’autunno. Quando il fiume
accoglie i miei pensieri e li conduce
fino alla foce, fino a un altro mare.
Perché la poesia è la mia vita.
Perché la mia vita è il mio amore.
2018
Ricordo le mie magliette Levi’s
e i tuoi vestiti chiari a fiorellini,
l’odore della tua pelle al mattino
e il cielo azzurro sopra le bandiere.
Ma ora Saturno promette fortuna
e il tempo è passato come una lima.
Questo adesso sei: ricordo
che si è annidato nell’ippocampo.
2018
Tante volte abbiamo dibattuto
delle strane forme che ha l'amore
- in quei nostri discorsi il desiderio
e la nostalgia si sono fusi,
le memorie si sono rinsaldate
come l'oblio dentro le conchiglie.
Ma non ha mai mutato pelle il nostro
amore, non ha vacillato mai:
solamente, talvolta, ha sospirato…
2018
Tu sei la rossa barchetta di legno
e io la sponda dove ancorare.
Io sono il naufrago alla deriva
e tu l’isola della mia salvezza.
Tu sei la nave dentro la tempesta
e io il golfo che ti offre riparo.
Io sono l’onda che corre leggera
e tu la spiaggia che mi accoglierà.
2018
Lo sai che insieme guarderemo il mare,
lo sai che un giorno balleremo insieme
un valzer alla radio in cucina.
Lo sai che siederemo sopra panchine
d'autunno abbracciati per superare
la malinconia di foglie secche.
Lo sai, come del resto lo so io:
l'abbiamo marchiato a vivo sull'anima.
2018
L'odore della nebbia dentro il naso,
andiamo nel mattino di novembre
come acrobati sul filo - quel vuoto
che ci spaventa è assorbito dal nulla,
anche il vapore sembra inesistente
eppure ha inzuppato le nostre giacche
e riempito di perle le ragnatele.
2018
Nasco nei tuoi occhi e in questo sole
che tinge i pioppi dell’oro d’autunno
Le parole non servono, inutili
orpelli abbandonati nella notte
dopo l’ultimo abbraccio - chi si ama
si capisce da uno sguardo, da un piccolo
levarsi della luce dentro le iridi.
2018
Escono cuoricini dal caffè
da questo saluto mattutino,
si elevano nell’aria come aroma
- fuori la luna ancora galleggia
nello stagno inondato dall’alba.
Qui, a questo tavolo della cucina,
invece splende il sole dell’amore,
la nostra quotidiana speranza.
2018
Scorro come va il fiume, lento o rapido
secondo conformazioni geologiche,
livello e corrente, scorro talora
gonfio e impetuoso, pieno di passione
talora placido come abitudine
consolidata, tranquilla routine.
Sono la pienezza, sono l'amore.
2018
Gru come dinosauri e macchinari
che sfornavano maglie jacquard come
sfoglie e scale e saloni e corridoi…
Ma io ero con mamma e la nonna, e il nonno
mi portava in spalletta per la Fiera.
Su quell’album di foto un giorno scrissi
“Giorni felici” - allora fronteggiavo
forse qualche fantasma, adesso invece
mi lascio invadere dal gusto dolce,
dallo zucchero della nostalgia.
2018
In un sogno di aquiloni che volano
tutto il nostro futuro - lascia stare
interpretazioni freudiane, guarda
soltanto il cielo d'ovatta imbeversi
del mare. Non senti il vento leggero
sulla pelle, non annusi nell'aria
iodio e sale, non odi quel cantare
di onde sul ritmo dei nostri respiri?
2018
Andiamo per le strade senza nome
di anni venturi, luminose vie
che risplendono nel sole e rilucono
come tante stelle - in quel bagliore
camminiamo io e te, in quell'oro vivo
che ora cova quale una venatura
nell'oscurità della dura roccia.
Allora brillerà ai nostri occhi.
2018
I sogni sono memorie future,
non temere di addentrarti nel loro
mare, non avere paura, abbandónati
alla loro forza, lasciati andare
come una foglia o come una piuma,
come un sughero lungo la corrente
- quello che conta è che in ogni momento
tu tenga ben stretta la mia mano.
2018
Il fronte sfiorisce,
ma son soldati che appassiscono, non fiori.
WILFRED OWEN
L'orrida guerra ha compiuto la sua
strage - la chiamano pace e è deserto.
Cento anni dopo davanti al caduto
di bronzo che simboleggia le vite
falciate di altri diciotto milioni
rimaniamo in silenzio, ben consapevoli
che nessuna parola è degna di essere
detta, il cuore trabocca di pietà.
2018
“οἵη περ φύλλων γενεὴ τοίη δὲ καὶ ἀνδρῶν”
Come stirpi di foglie, così le stirpi degli uomini
OMERO, Iliade, VI, 146
Foglie gialle, marroni, verdi, rosse.
Foglie che il vento ha ammassato sul ciglio
della strada, addossandole a un muretto.
Foglie che riempiono il prato del centro
sportivo, formando un grande tappeto.
Foglie come il nostro destino, come
i giorni che vengono e se ne vanno.
2018
Ad occidente pioppi di Monet
- il sole delle cinque fa brillare
le foglie ancora verdi come un fiume
d’estate. Dietro, un sipario di nuvole
si tinge dei colori del tramonto.
L’impressione estetica è notevole:
comprendo cosa ha provato il pittore
a Limetz sulle rive del fiume Epte...
2018
Tra il diluvio e il fumo dei camini
l’autunno ha conquistato le sue terre
- novembre versa argento sulle cose,
spoglia alberi dei loro manti gialli
depreda quei loro vestiti cremisi.
E l'animo si pone sulla stessa
lunghezza d’onda, si fa grigio fiume
che scorre gonfio di malinconia.
2018
