Fioriscono i ricordi come petali,
sono giacinti azzurri che si gonfiano
e colorati calici di pioggia.
Ogni goccia è un piccolo universo
e le farfalle sul filo spinato
giorni che non riesci a dimenticare.
C'è, riflesso a rovescio su uno stelo,
il tuo viso - riconosci la smorfia
come un passo in direzione del cielo.
2012
Indovino nel vento la tua forma
– talora il mare è un gusto di salsedine
o un fiorire di alghe e portulache.
Resto nel sole a fiutare l’odore
del prato, l’erba tagliata profuma
d’estate – anch’essa mi parla di te.
Ma viene dal Ponente questa brezza
che agita le bandiere ed accarezza
gli alberi – ora ti parlerà di me.
2007
Il mattino è un'elegia di riflessi
verdi e neri sulle acque del fiume
- Narciso innamorato di se stesso
si specchia dentro le chiare lagune
dove Leda senza peso galleggia
come fanno quelle candide piume
per le quali sospira. Il cigno veleggia
sulla corrente ignaro del suo amore,
la biscia delle giunchiglie serpeggia
frangendo lo specchio e quel suo chiarore.
Qui, dove tutto vive in armonia,
anche un respiro è fonte di stupore.
2012
I
La vita è tecnica di chiaroscuri:
ti chiede di illuminare le ombre,
ti chiede di dominare le luci.
La perizia è trovare giuste forme,
seguire il canone che in diagonale
ti sottrae alla follia del dolore.
Adesso piove vento sulle scale
ma non ti affidi alla malinconia,
non lasci che il grigio ti faccia male:
dai il benservito a quella nostalgia
che da ragazzo amavi come il sogno
che un giorno ti avrebbe condotto via.
II
Per allearsi alla vita c'è bisogno
di compromessi: quando scendi a patti
credi di avere perso, senti il fondo
duro sotto i piedi - sono baratti
difficili per chi sognava cieli.
Ma è in questo modo che delinea i tratti
il disegnatore: i bianchi ed i neri
si mescolano indissolubilmente.
Così ti bilanci tra i giorni di ieri
e quelli di domani, tra la gente
vai sicuro e se rimpiangi qualcosa
è solo debolezza di un momento.
2012
Cuce nubi basse l'arcobaleno
in un cielo dipinto ad acquarello
- la spugna è imbevuta d'un viola pieno
qua e là, di nerofumo sugli orli.
Danzano i carpini verdi di aprile
al vento che suona l'arpa dei boschi
- presagio di bel tempo come il ponte
di luce ancora acceso sul Levante.
2012
Un giorno scriverò una poesia e tu
leggendola capirai che il tuo nome
è tatuato tra una parola e l'altra,
che i tuoi occhi guardano da ogni verso.
E troverai i tuoi seni in una rima,
il tuo profumo in un endecasillabo.
Non ti servirà neppure la dedica
puntata: tu sarai quella poesia.
2012
La tua voce come echi di campane,
come fanfare lontane che suonano
una dimenticata aria marziale,
come il fruscio del vento sulle tende.
E primavera scivola gentile
su quello che dici: un raggio di sole,
un volo di rondine ricamato
tra i fili della luce e la città.
Le parole sono aghi che cuciono,
benne che erigono arcate di ponti.
Non sembra neanche che siamo lontani,
non sembra che ci sia di mezzo il mare.
2012
