Un ricordo che irrompe dal passato,
improvvisamente, non evocato,
lampo casuale di sinapsi, fatuo
brillio della memoria, quale vena
di mica in una roccia: uno scorcio
di Lignano Sabbiadoro, una via
interna di negozi e ristoranti.
Ma ho sentito distintamente quel
profumo di olii di cocco abbronzanti
e materassini, il gusto di salso
imprigionato dentro la mia mente.
2018
Nel suo languido finire l’estate
stende tovaglie arancioni a ponente
- i sogni inseguono la stessa brezza
che sospira sul lago e sulle foglie
il suo struggimento, volano alti
nei colori della sera, oltre altane
e torri facendo raggiante l’anima.
2018
La città è bellissima nella luce
del mattino, riverbera l'azzurro
nelle vetrine del centro, pennella
riflessi sulle cupole, impiglia
nuvole bianche sulla torre civica.
L’armonia che nasce dai colori
dei palazzi, dalle aiuole fiorite,
e dalle bancarelle della fiera
è una poesia scritta dagli occhi.
2018
Ogni tanto ritorno ancora là
- un’associazione di idee casuale,
un’attinenza, e il pensiero mi porta
su quelle strade oppure lungo i portici,
mi guida sul lungofiume a guardare
l’acqua scorrere rapida tra i massi.
Quasi che la memoria avesse un marchio
bulinato come certi bicchieri…
2018
Ti prendo e ti porto con me - andiamo
insieme anche quando tu sei lontana.
Sei sul manubrio della bicicletta
come nel dipinto di Jack Vettriano,
tu che trasformi in sogno le illusioni
e tramuti le nostalgie in speranza.
Andiamo: non senti il vento d’estate
accarezzare le tue gambe nude?
2018
"In quell'Impero, l'Arte della Cartografia giunse
a una tal Perfezione che la Mappa di una sola
Provincia occupava tutta una Città, e la mappa
dell'impero tutta una Provincia".
J. L. BORGES, Storia universale dell'infamia
Forse è quello che sogno: ricoprire
ogni giorno, ogni ora, ogni minuto
di poesia - essere il cartografo
che riproduce fedelmente ogni
istante di quell'impero che è il vivere,
lo struggersi, l'amare. Nella luce
dorata far coincidere poesia
e vita, endecasillabi e respiri.
2018
La cartuccia d’inchiostro prosciugata
quanta poesia ha scritto nel suo lungo
filo blu, un fiume di endecasillabi
in cui si sono specchiati tramonti
e albe, il tuo viso e il mio viso, discorsi
e nostalgie, sogni e illusioni.
Infilo una nuova cartuccia blu
nella stilografica: la poesia
può ricominciare a scorrere azzurra.
2018
