Fu forse la prima vera tristezza
- piuttosto un impasto di nostalgia
che lievitava tra palazzi e cupole.
Passeggiavo con gli occhiali da sole
a celare l’amarezza, a negare
che in fondo stavo piangendo per lei.
E all’amata Venezia non potevo
perdonare che si facesse beffe
del mio amore con quel sole d’oro.
2017
Chirurgo dalle mani abili e dolci,
il tempo ha suturato le ferite
- sorridi ancora in fotografie
che serbano l'incanto del passato.
Gli anni si assommano come portate
di quel buffet, si leggono nei visi
e negli abiti, nel vestito giallo
che indossavi quella sera, nel pallido
sbiadire delle luci sulla carta.
Ma non dolgono più, non fa più male
averti persa ora che in altro porto
ho ormeggiato il mio guscio di noce.
2017
Sul nulla costruiamo cattedrali,
le adorniamo di vetrate e pinnacoli
- sono di sabbia bagnata? di fumo?
di ragnatele e fiori di papavero?
Che importa? Siamo i poeti e quelle scale
ci consentono di salire fino
in cielo, di parlare con la luna
e vedere ciò che gli altri non vedono.
2017
Tu sei questa parte di me, l'azzurro
cielo che sovrasta la mia anima
dove corrono verdi praterie.
Come altrimenti spiegare l'amore?
Come esprimere quel senso di vuoto
che provo quando non ci sei ma resti
a splendere nel limbo del mio cuore,
a illuminarlo del tuo desiderio?
2017
Così te ne vai, e il mare torna a essere
un bacino informe oltre il frangiflutti,
elemento immobile e vano che
si incendia nelle fotografie
e incupisce nei cumuli d'inverno.
Così te ne vai, rovesciando i ruoli:
se prendi per te la parte di Odisseo
a me resta la tela di Penelope.
Del resto filo lo stesso tessuto
di parole e di continuo lo disfo.
2017
La doppia conchiglia del reggiseno
ondeggia al ritmo breve del respiro
e le tue mani rondini nell'aria
disegnano parole senza nome.
I miei occhi profondi di poeta
colgono il giorno vispi come faine
e le mie dita scrivono versi
pieni di passione sulla tua pelle.
No, noi non siamo sconfitti in partenza,
noi lottiamo, noi crediamo nel sogno
d'amore, è una questione di fede.
2017
