“Tra le vane forme
di ciò ch’è stato e non sarà mai più”
-- Gozzano, Signorina Felicita
La memoria è un vecchio sottoscala
polveroso, un solaio gozzaniano
dove giacciono ammassati ricordi.
Qualche volta entriamo a sollevare
i teli che coprono gli oggetti,
a soffiare il pulviscolo nel sole.
E ne usciamo con il sorriso triste
e un poco amaro di chi sa che il tempo
procede in una sola direzione.
2015
In te sono disceso come Orfeo
con la mia cetra e i giochi di parole
- speleologo delle emozioni, ho vinto
la mia paura delle profondità.
E insieme a te io sono risalito
- non ci siamo voltati noi però,
non ci voltiamo: guardiamo le stelle
lassù che risplendono tremolanti.
2015
”L’è quand dis ciau e sücéd che ’l mund
se ferma e par che spèta“.
--- Franco Loi, Liber
Il tuo saluto scoppia come un colpo
di mortaio dentro me - mi risveglia,
mi fa scorrere il sangue nelle vene,
rimette in moto ingranaggi sopiti.
Arriva quel ciao dolce come miele
a sciogliere tutte le amarezze,
a dissodare il terreno dell’anima
e a piantarvi il seme dell’amore.
2015
René Magritte, Gli oggetti familiari
Io con la mia conchiglia dentro gli occhi
la vedo ovunque, la sento nel petto.
Tu con il nastro azzurro, forse quello
che legava i capelli di una donna.
Lui con il giallo acceso del limone,
un altro sole a indicargli la strada.
L’altro con la brocca di terracotta
così simile a un corpo di ragazza.
E infine quello che vede la spugna
– assorbe i suoi pensieri e li cancella.
2007
Ode a questo nostro tacito accordo,
all’incanto segreto di un’intesa
nata dalla complicità di anime
affini che dolcemente si attraggono.
Clandestini ci muoviamo nell’ombra
e i nostri passi silenziosi scoprono
fiori che appartengono a noi soltanto
- tutto il mondo l’abbiamo chiuso fuori.
2015
Arrampicàti sugli specchi azzurri
del tempo, noi cerchiamo di aggrapparci
per non scivolare ancora più indietro,
con le unghie incidiamo i nostri ricordi.
Dalle fotografie ricostruiamo,
usciamo da universi paralleli,
- sul quel vetro appiccichiamo le dita
come ventose per non precipitare.
2015
C’è nebbia stamattina a stemperare
il paesaggio in effetto acquarello,
a trasformare i pioppi in spugne gialle
che imbevono il cielo vuoto d’autunno.
Vorrei fuggire da qui, da novembre,
da brutture che insanguinano il mondo,
dagli sciacalli che ululano al nulla,
da parole che squarciano il silenzio.
Vorrei che laggiù una striscia di mare
scintillasse nel sole come specchio...
2015
