Forse se non cerco più la memoria,
se ho appeso il suo tascapane, scordato
in un angolo dell'attaccapanni
sotto la giacca di un'altra stagione,
lo devo a questa tua esuberanza,
alle porte che spalanchi davanti
a me - da quelle vetrate, per quanto
siano opache e soltanto vaghe forme
traspaiano, si intravede il futuro.
2015
“Col passar degli anni le città cambiano, come le donne, e non si riconoscono più”.
JULES BARBEY D’AUREVILLY, Le diaboliche
Come cambiano le città, Barbey
ha ragione - vi cerchi i tuoi ricordi
e li trovi sventrati e devastati,
il tempo dissemina ruspe, espropri,
fallimenti, lottizzazioni. Bella
sei bella, città, non lo metto in dubbio,
moderna, razionale, affascinante.
Ma non sei più tu, sei come una donna
amata rivista dopo vent’anni.
2015
Canta la poesia delle lenzuola
aggrovigliate, dell’amore che
ha riscosso all’alba la sua cambiale.
Sventola la bandiera della luce,
il giorno è un volo teso di gabbiani
là dove il fiume scivola via lento.
Resta nell’aria il tuo profumo fresco,
più dolce dei giacinti che appassiscono
nell’acqua cristallina del bicchiere.
2015
Adesso piove e il cielo è un telo grigio
posato sopra il primo verde nuovo
- ci manchiamo di più in questa tristezza
umida e dolce di malinconia
e neanche fossimo due ragazzini
ce lo diciamo al telefono, stanchi
d’inverno e della lontananza, pronti
a cogliere un largo volo di rondini.
2015
Sotto un cielo di cenere e vapore
si risveglia nervosa la città
- i miei occhiali nuovi ora distinguono
i ramoscelli più minuti, leggono
la primavera nelle gemme verdi,
dolce promessa di un’innamorata.
Come un azzurro pastore conduco
al pascolo le nuvolette bianche.
2015
Il sole del tramonto gioca a muoversi
lungo le vetrate - appare e scompare
come un Houdini di periferia.
L’illusione, signori, l’illusione
è quello che tutti andiamo cercando
- a volte la chiamiamo sogno, a volte
le affibbiamo vesti di speranza.
E attraversiamo la vita così,
come quel sole arancione riflesso
dai vetri del centro direzionale.
2015
Sovrapponiamo i nostri tempi, i giorni
- li incastriamo su ruderi d’amore,
ritagliamo le parti ridondanti
da questo puzzle che ricostruiamo.
E intarsiamo i nostri corpi, siamo
attori e spettatori di noi stessi,
ci diamo appuntamenti senza tempo
mentre muta incostante il palcoscenico.
2015
