Eccoti giunto duemilaquattordici,
mattino silenzioso: dopo i lampi
colorati nel cielo, la brina
riveste i prati con i suoi merletti.
Sei nato tintinnando tra i bicchieri
con le tue mille promesse mischiate
agli auguri gridati intorno a un tavolo.
Riempi di serenità i fogli bianchi.
2014
Hai voglia a dire che non cambia nulla,
che al San Silvestro segue un normalissimo
mercoledì - ma questo è il tempo in cui
riordino i pensieri e in certo modo
districo i nodi, spiano questo filo.
È solo una questione di bilancio
come se l’anno, la vita non fossero
che una società per azioni. Resto
con i miei più e i miei meno, li soppeso
sulla bilancia del sogno. Chissà
quale sarà quest’anno il risultato,
forse un grammo di felicità.
2013
A un cielo rosso di Campari chiedi
il desiderio esaudito, alle stelle
apparse ad occidente come un segno,
un graffito soltanto che ha lasciato
nel buio una speranza di parole.
Ma piove, piove e il crepuscolo smorza
un altro giorno, un tizzone già spento
nel secchiello cromato della sera.
Il domani farfuglia vaghe frasi,
come l’anno che sta per cominciare.
Resti ancora lì, seduto a cullare
la serenità del tuo carpe diem.
2013
E parla di questi nostri possibili
come chi si avventura tra le stelle
e le chiama per nome - lei designa
momenti, predispone i suoi futuri
quasi fossero carte di tarocchi,
li dirige in un’orchestra di giorni.
Costruisce vite che forse vivremo
o che invece rimarranno sospese
in quel limbo di tempo che ci inghiotte.
2013
Sotto il velo d’ombretto mi sorride
con la grazia della semplicità
- «Il tempo» mi dice, «il tempo sospeso
che tu agogni...» e rimane come ferma
nell’aria che profuma ormai d’inverno,
punto tra il fumo dolce dei camini
e il sentore leggero della neve.
E non ha bisogno di terminare
la frase, non serve che mi sussurri
che non esiste quel tempo del sogno
in cui memorie e speranze si fondono.
2013
È qui o nel ricordo il luogo fatato
dove dissi la prima volta amore?
Barche tirate a secco, luminose
città nel braccio curvo della costa.
I tuoi piedi nudi, i sandali in mano
come fiori dorati nella sera,
le mie scarpe da tennis polverose
lasciavano orme come meduse.
È un tempo perduto, lo so: ripete
di continuo il suo gesto come un folle
ossessionato in una stanza buia.
E tu, nell’ombra, ancora mi sorridi.
2013
Così Natale un’altra volta è andato
e la pioggia che bagna Santo Stefano
è quasi un lavacro penitenziale.
Altri giorni, altre feste porterà
l’anno che lentamente se ne va
come il sole nell’ultimo tramonto.
Brinderemo tra luci e cotillons
ai fogli bianchi dell’anno che viene,
ci scambieremo auguri tra i cincin.
Ma adesso regna una malinconia
dolce e perduta, come da bambini
quando ci saziavamo di regali.
2004
