Contavi i giorni, non vedevi l'ora
che quel tempo finisse e si sciogliesse
il nodo che ti recludeva in vincoli,
anelavi la tua liberazione.
Ora non hai che rimpianto, sottile
nostalgia che ti attanaglia al vedere
le rovine di quel mondo che fu,
perduta la tua personale Atlantide
2012
"O, wind,
if Winter comes, can Spring be far behind?"
PERCY BYSSHE SHELLEY
La cerimonia delle foglie avanza
sotto la porcellana delle nuvole
- il rito si concluderà e i funghi
si scioglieranno lungo le ceppaie.
Allora dalla nudità del cielo
il bianco fiato della neve andrà
a deporre il suo bacio sulla terra.
Al caldo, aspetteremo primavera.
2012
L'essere è già memoria in queste acropoli
di giorni - la sabbia nella clessidra
è cemento che edifica i suoi templi.
E la persistenza di un'illusione
non è che l'ombra del domani presa
negli ingranaggi voraci del tempo.
Non puoi abbandonare i tuoi ricordi,
svestirli come una muta di serpe:
sono i brandelli che formano l'anima.
2012
Ogni parola è un frammento di specchio:
riflette l'avvampare delle stelle
e i bagliori fugaci del reale
- coglierli è come avvertire il profumo
di una rosa che gli occhi non distinguono.
Le incastri per ricomporre il quadro
ma instabile è l'insieme, deformante:
confondi sogni e illusioni, registri
malinconie come stanche dolcezze
rischiando di ferirti con i bordi.
2012
Dai colori di una foglia desumere
il futuro non si può - sono passi
d'autunno tra i milioni che farai.
I cerchi della pioggia si allargano
nelle pozzanghere - così i giorni,
le memorie in geometrie si dispongono.
E cammini immerso nel presente
stringendoti nel bavero rialzato.
2012
Le lettere d'amore non si scrivono
più, le parole d'inchiostro rimangono
nel limbo con il loro brillio vano,
sono perle corrose dalla polvere,
superflue come i fili del telegrafo.
Migliaia di lettere, anzi milioni
di lettere d'amore che appassiscono
nel buio - fiori profumati persi
dal carretto del progresso, poesie
abbandonate in una vecchia strada.
2012
Il tempo è già memoria se la sabbia
caduta nella clessidra si ammucchia
e la sua linea di cenere scende
divorando i secondi e le illusioni.
La conchiglia del ricordo raccolta
sulla spiaggia risuona come allora
- il vento di libeccio che soffiava
sui nostri vestiti e ci divideva
replica amaro la sua voce stanca.
2012
