Il tuo chiaro di luna si riversa
illuminando i cuori di gennaio.
Dal nulla accendi gli universi mondi
replicando parole e simmetrie.
Disponi piani sequenza di te
recitando l’esatta tua figura,
sottofondo la musica di piano
infila scale riflesse di luce.
E dietro l’ultimo cipresso si apre
come gonfia di latte la collina,
Tu scendi dalla piccola vetrata
spalancando finestre alla memoria.
2006
Forse perché raccoglievo conchiglie
– ho sempre amato ritrarre la mano
sporca di sabbia umida, il tesoro
stretto fra le dita, odore di salso.
Avvicinarti, stringerti al mio petto
è stato simile procedimento
– era identica la meraviglia
ai miei occhi ingenui di bambino.
Il tuo ricordo adesso è la conchiglia,
un guscio iridescente e fiammeggiante,
la madreperla di tutta una vita.
Una conchiglia, quello che rimane.
Una conchiglia, ovvero un guscio vuoto.
2006
Dire parole che possano udire
le montagne innevate e i colombi
che tagliano il cielo alle cattedrali.
Dire parole al mare, al vento caldo
che soffia quando le vele scompigliano
l'orizzonte, alle onde che cavalcano.
E invece torco e filo questi versi
con la mia abilità di artigiano.
2012
Geometrie di rami, nudi arabeschi
nel cielo di pervinca del mattino.
Cammino con il passo di chi sogna
e dimentica una pena nel cuore.
Vivere il momento è facile cura
- così il ciclista in surplace che attende
lo scatto sulla linea della pista -
ma non è che una fugace illusione.
Siamo in bilico tra ieri e domani.
2012
Bevo il tramonto stasera - una tazza
di tè colma di bellezza e poesia.
Le torri si trasformano in palazzi
di sogno, i falansteri delle nuvole
ospitano i voli delle illusioni,
li albergano in stanze di porpora.
Davanti al riquadro della finestra,
vestito d'oro dall'ultima luce,
io sono il re di queste lande magiche.
2012
La cintura di Orione indica ancora
la perduta città, la donna amata
per la quale da lontano si strugge
lo stuolo dei poeti - lo stuolo... uno,
che insegue i suoi ricordi in cerchio, segue
e contemporaneamente è inseguito.
Non si può dire allora se dolore
o gioia sia il suo sentire, se il tempo
scorra o l'attimo si sia congelato
in quel per sempre nebbioso che dona
fiori di plastica alla nostalgia.
2012
Sotto le strie rosate dell'alba
il mare azzurro taglia l'orizzonte
dove i pini ricamano l'oriente.
La solita illusione del mattino
- le torri di fumo, le larghe isole -
che appare in cielo sopra la pianura.
E, come i sogni dolci della notte,
svanisce lentamente nella luce.
2012
