Nascosto tra le grinze, tra le rughe
della notte, qui dove il lago piega
e i riflessi si incurvano nel buio,
spio la tranquillità dell'esistenza.
Immobile, seduto tra le viole,
ascolto le onde frangersi leggere
sui soliti discorsi degli amici.
Tendo un agguato alla felicità.
Fotografia © Uberti
2011
È qui, dove le nuvole si infrangono
in un mare di spuma e di ciniglia
e canta il cuculo al cielo che piega
le foglie verdi dei tigli e dei lauri.
È qui, dove si incurva il tulipano
alla brezza dorata dell'aprile
e il globo del tarassaco disperde
i suoi semi nell'aria del mattino.
È qui che ci sentiamo - senza dubbio,
senza neppure un motivo - felici.
Gustav Klimt, “Giardino fiorito”
2011
Poco dirò della Pasqua d'aprile
sonnolenta nel pallido biancore
del pomeriggio d'uova e cioccolata.
Forse delle campane che si sciolgono
a chiamare alla messa delle sei,
della brezza che soffia sui narcisi.
O del riflesso rosa del pesco
che incanta le finestre e le spalanca.
Vuoto è il sepolcro, le bende adagiate,
Cleopa e l'amico vanno verso Emmaus
e incontrano in cammino un forestiero.
“Resta con noi perché già si fa sera”.
Caravaggio, “La cena di Emmaus”
2009
“Solo chi non ne ha
può scacciare i ricordi dalla vita”.
GIOVANNI RABONI, Ogni terzo pensiero
La tua ombra - fantasma, spettro chiamalo,
oppure lampo per strada improvviso -
l'ho vista o forse ho creduto vedere
per un inconscio gioco di memorie
dove la Galleria si apre nei portici.
Eri fumo, eri sogno, eri soltanto
nebbia nel giorno sereno d'aprile.
Eri profumo d'iris che svaniva
in una scia di giorni, troppi giorni.
A passo svelto sono andato via.
Fotografia © Daniele Riva
2011
Qui, sull'eremo dove i pellegrini
pasquali salgono e accendono ceri
vegliati dalla Madonna dorata,
siedo e la brezza dolce mi accarezza,
culla i pensieri mentre resto immobile
- il mento appoggiato su una mano -
a scrutare i paesi arroccati, a dire
che alla vita mi basta questo tavolo
di pietra. Sono un pellegrino anch'io.
Fotografia © Madonna del Bosco
2011
Tempo che come sabbia tra le dita
mi sfuggi - anche adesso che memorie
e ricordi nell'ultimo tramonto
vado scavando nell'aprile dolce -
stringo le mani e solo poche fibre
della tua corda riesco a trattenere.
Ora che sale la luna di Pasqua
resto a guardarti volteggiare lieve
intorno al fanale della strada.
Non bruci le tue ali, ma le mie.
Cristina Angelini, “Harvest Moon”
2011
