Sbuca nel muro di nebbia un alone
giallo - i finti soli dei lampioni.
Ma, improvvisamente, il timer li spegne
e sembra di essere tornati indietro
nel tempo, con il grigio da tagliare
con il coltello e questi campi soliti
trasformati in boschi misteriosi.
Potrebbero spuntarne gnomi, elfi,
l'esercito di Varo o cavalieri.
Mi viene incontro soltanto il postino...
© Citret
2009
La fiera è un nido di vento e di freddo,
l'odore di olio dolciastro divampa
lungo le bancarelle come un fuoco.
È meglio il fumo aromatico che
proviene dai neri caldarrostai.
E gridano «Torroni!», «Giovanotto!»
E gridano «Signora, le castagne!»,
«Veri marroni Cuneo garantiti!»
mentre le luci scintillano allegre.
Gli antiquari con i loro ricordi
prendono il freddo lungo vecchi muri,
mischiati agli africani e ai tam-tam.
Fotografia © Ambrosiana Pictures (Licenza Creative 2.0)
2002
Attraverso l'autunno e il parco in fiamme,
calpesto foglie secche e riflessi
dove turisti giapponesi leggono
stupiti il cielo e il Castello Sforzesco.
Di qui passarono l'arte e la storia
- Leonardo, Ludovico, Napoleone -
ormai non ci faccio più caso, transito
senza meravigliarmi nel cortile.
Fuori, la fontana sorregge gli archi
degli antichi palazzi di Via Dante.
2009
Sorridi dietro il vetro del ricordo
- un sogno solito che mi sgomenta
e mi regala mattini avviliti.
Sorridi dietro un vetro così spesso
che nessun martello può frantumare,
io con i pugni nudi lo percuoto.
È il tempo - mi dico quando mi sveglio:
quel vetro spesso non è altro che il tempo
e ogni giorno si fa sempre più spesso.
Ma nutro la speranza di scalfirlo
e questa ostinazione è l'amore.
© AroundIreland
2009
Le geometrie d’amore che si incastrano
nei nostri sguardi, nei campi magnetici
dei nostri corpi, vivono di carne
e sangue, come vampiri ci spolpano.
Dal tuo angolo di cielo, dalle mie
curve di terra, si sciolgono in acqua,
svaporano lasciando sali densi
che furono trame di voluttà.
E quel reticolo chiamiamo amore:
il sovrapporsi di linee spezzate,
il breve fondersi per un istante.
Gustav Klimt, “Il bacio”
2006
D'argento è questa notte di dicembre
bagnata da una luna di metallo
tagliente come lama scintillante.
Domani troveremo bianchi i campi
nella luce incerta del risveglio,
sembrerà nevicato sulle tegole.
Ma adesso qui nella fredda serata
come Galileo ammiriamo la luna.
Marcia Burtt, “December moon”
2009
Il sogno che resta dentro il mio cuore
come un mollusco dentro la conchiglia
vive in simbiosi con stanchi ricordi.
Sono lenzuola lise del mattino,
polsini sfilacciati di camicie
che da tanto, da troppo tempo porto.
E il sogno nuovamente li fa splendere,
rilucere come pezzi di mica
sulla superficie dura del sasso.
Sono pareti accese dal tramonto,
riflessi d’oro su creste di onde
che infiammano il nido della memoria.
E dall’incendio nasce la speranza.
Joan Miró, “Uomo e donna”
2006
