Varo barchette nelle pozze e navigo
ogni giorno sulle onde increspate
dei sogni, come quando da bambino
galoppavo via sul cavallo bianco
della fantasia, scuotendo le briglie
tintinnanti in un cielo di catrame.
All'erta, i sensi vigili, sul mio guscio
di carta in questi mari procellosi,
inseguo il vascello della poesia.
© SpeakUp
2009
Il mattino dipinge i suoi acquerelli
esattamente sopra le montagne
- i laghi scivolano con dolcezza
sotto le darsene e gli imbarcaderi.
Vivere è l’esercizio del mattino.
2009
Settembre ha gusto pieno di Merlot
e scintilla i suoi raggi nel bicchiere.
Le nocciole raccolte sulla verde
tovaglia del prato hanno il sapore
acerbo della gioventù - mi lasciano
in bocca come un senso d'incompiuto.
Lo stoppino del sole è già alla fine,
un'altra estate se ne va, un'altra
stagione della mia vita - domani
si accenderanno lampioni di nebbia
e luminarie incendieranno il buio.
© Photobucket
2009
Aspetto che la pioggia si presenti
al ballo di fine estate, che sciolga
le sue cateratte a inondare strade,
a ricoprirle di lucido cellofan.
Camminerò nel verde che risplende,
l'acqua tamburellerà sull'ombrello
e gocciolando dalle punte d'oro
a catenelle cadrà sull'asfalto.
E quando sentirò sotto le scarpe
le prime foglie secche penserò
a questa nostra sorte, come Omero,
come Leopardi, come Ungaretti.
© I ♥ Paris
2009
Scruto l’incendio della sera, dove,
caduti oltre le case e le ringhiere,
i lembi della luce si ricuciono.
Tu mi parli del linguaggio dei fiori,
dici della lavanda così infida,
della sensibilità della rosa.
Chissà quell’arancione che svanisce
quale significato avrebbe, forse
null’altro che il dolore del piacere.
2009
La pelle del serpente tra le dita,
il ragazzo cura le sue ferite.
Se si potesse mutare anche il cuore,
penso, ritornare nuovi e puliti
come l'orbetto uscito dalla tana...
Il nostro cuore muta di continuo,
lo fa ad ogni stagione, ad ogni amore:
la sua pelle lasciata sono i giorni,
sono i ricordi - la differenza
è che non la abbandona dentro un prato.
Auguate Rodin, “Eva e il serpente”
2008
Mezza luna tra nuvole leggere
- piume grigie che riempiono il cielo
e galleggiano sull’essenza liquida
che tinge d’arancione già il Ponente.
Le voci della strada si disperdono,
rumori di stoviglie aprono varchi
nella ramaglia dell’oscurità.
Mi addentro con le mani nella sera
reggendo la lucerna del ricordo.
John Lowrie Morrison, “Evening. Isle of Bute”
2009
