Abbiamo lasciato le nostre impronte
sopra lenzuola di sabbia, due sagome
divenuta una all’occhio della luna.
Avere indietro il tempo, il nostro tempo,
non è più possibile, chiaramente,
e la voce dei ricordi è ormai un’eco.
Ci rimane questo senso perduto
di nostalgia, consapevolezza
dell’impossibilità del passato.
2018
Ai confini dell’alba tu sei, dove
muri bianchi di calce alla laguna
cedono il passo - fantasma o ricordo
impigliato nella nebbia del tempo.
Tutto è memoria, tutto è poesia,
tanto che si interroga la mente,
si chiede se davvero sia stato
un giorno quell’amore ora nel limbo.
2018
Il tempo corre - la dea oramai scioglie
la coda nella memoria e ne sgorga
una cascata di capelli biondi.
I suoi gesti sono affidati a mille
poesie, come i baci di Catullo
e Lesbia scompigliate nel ricordo.
Le ho chiuse nel cassetto, abbandonate
al flusso degli anni, quelle parole
che il tempo ha soffocato come edera.
2018
Mastico questi tre quarti di luna
- è luna di memoria che riaffiora
dal lago e disseppellisce ricordi
arrugginiti (li credevo d’oro
un tempo, ma erano bigiotteria).
E scopro che la felicità può
essere solamente del presente
- o del futuro - quella ricordata
non ti sa più sollevare da terra.
2017
Oleandri colti in un giardino
sul mare - oleandri della memoria
di un amore sopito, ormai perduto
nel gorgo degli anni, di cui riaffiorano
relitti portati dalla risacca.
Oleandri rosa in questo balcone
sul lago - oleandri del futuro,
di quel sogno che conduci per mano
e racchiudi nel tuo cuore segreto,
per liberarlo un giorno come un seme.
2017
C’è da qualche parte nella memoria
- nel sogno che contamina ricordi? -
uno spiazzo erboso teatro d’amore
circondato da campi di frumento.
È parte del mio immaginario e vedo
papaveri rossi fremere al vento
lieve e caldo di giugno, vedo lei
e me distesi all’ombra di un ciliegio.
Accadde, oppure non fu? Non sa dirlo
la mente e il cuore di continuo sogna.
2017
Tagliano il fieno maggengo e l'estate
finalmente si sveglia negli sfalci
- la memoria naufraga in quel seccume,
mi porta insieme a mio nonno, per mano
un cesto di ciliegie e camomilla;
mi conduce sottobraccio a una timida
ragazza tra papaveri e rossori.
E l'abbandono sa di nostalgia
e di erba tagliata, dolce e amaro.
2017
Le nuvole dei tramonti di maggio
hanno un gusto di pesca e di memorie
- il Custoza bevuto in una piazza,
il sole riflesso nel paglierino,
e ancora il vento che gonfiava il mare
di Lignano, il cielo fresco d'Abruzzo,
la nostalgia infinita del CAR,
il cuore che mi esplodeva nel petto
quando vidi lei nel campo di sabbia.
Ogni sera di maggio sfoglio un album...
2017
Tra le memorie di questa giornata
dopo così tanto tempo a spiccare
sono le chiome tenere dei tigli.
Come se avessi voluto appigliarmi
alla speranza, a un segno di rinascita,
e quello nel ricordo è rimasto.
Ora guardo nel sole altri tigli,
quelli del filare accanto alla casa,
e il tempo più volte ha cambiato carte.
2017
“Ognuno di noi ha nel cuore una camera
regale. Io l’ho murata, ma non distrutta”.
-- Flaubert, Lettera a Amélie Bosquet
Non ho dimenticato quelle sere
- non sono più io, non sei più tu, il tempo
ha ricoperto di caprifoglio e d’edera
la nostra casa sulla spiaggia, ha sciolto
i nodi, dissestato le persiane,
verdi muffe hanno incrostato i muri.
Ma resta in piedi quel nostro santuario,
è una gran parte di noi: solamente
i vigliacchi rinnegano il passato.
2017
Questo mio gusto d’archeologo, questo
mio poetico ricostruire e intarsiare
perdute tessere della memoria,
mosaici di giorni oramai sbiaditi,
impolverati, incrostati di tempo,
è forse l’unico modo sicuro
che resta di comprendere le cose.
Come il cieco che procede tastoni.
2017
Leggo come ero un tempo nei miei fogli,
nei miei endecasillabi leggeri
talvolta ipermetri come la vita.
Allora inseguivo il fantasma alato
del ricordo, provavo a intrappolarlo
ricostruendo sasso dopo sasso.
Ora spalanco la finestra e guardo
l’hic et nunc, guardo il domani con te.
Ho sempre avuto l’amore nel cuore.
2016
Sotto nuvole dell’organo jazz,
soffici e leggere lungo la costa,
le note del pianoforte arrivano
come onde, una dopo l’altra, in questo
mare di musica. E sono davvero
ricordi di te quelli che Count Basie
e Oscar Peterson ricamano in trine
- una galaverna della memoria.
2016
Arriva l’eco di giorni lontani
- memoria, come Sirena mi tenti
con la tua voce che sembra argentina,
con il tuo canto sfuggito all’oblio.
Ma è solo un’illusione: da vicino
quella melodia stride, è soltanto
un cigolio di cerniere consunte.
Resta un suono come sapore amaro.
FOTOGRAFIA © RON PIPPIN
2016
Desenzano
Di questa strada offerta al sole tu
fai scenario e vi reciti il passato
- attraccano battelli bianchi e rossi
e veloci riprendono la corsa.
Il vecchio hotel dai suoi muri di cipria
ti parla del lago e dei suoi inverni
di sole e di limoni, ma il tempo
è corso via come una meteora.
2016
Ricostruisce a intarsio la memoria:
i costumi di scena, la perfetta
scenografia - una centotrentuno
qui, una vecchia cabina del telefono...
Il sogno che io sogno e che tu sogni
è un’arca di Noè che dal diluvio
dei giorni ci tragga in salvo e ci porti
sull’Ararat di un’altra dimensione.
2016
"I tuoi occhi dove dormiamo
Tutti e due".
-- Paul Éluard
I fiaschi di vino della memoria
ormai da tempo li abbiamo scolati.
Eppure rosse gocce sopravvivono,
densi rimasugli dei nostri ieri.
C'è un'immagine in cui tu sorridi
e un gonfiore di nuvole si specchia
nei tuoi occhi quale un cielo riverso
nelle campagne dopo un temporale.
È lì, in quel momento che vorrei
essere, avviluppato per sempre
a te come un racimolo di vite.
2016
C'è un’immagine che in questi giorni
ritorna - è il ricordo di un azzurro
cielo di maggio dove galleggiavano
delle candide nuvole di schiuma.
Quel cielo era incorniciato di tigli
e accanto sventolava una bandiera.
Era il millenovecentoottantotto
e i miei vent’anni spillarono come
una farfalla il cielo nel ricordo.
2016
Hai sciolto il nastro e lasciato i capelli
liberi come onde sulle spalle:
è un gesto che giunge dalla memoria,
un ciottolo lanciato nello stagno
del ricordo - per un istante l'acqua
si apre nell'occhio creato dal sasso,
poi torna subito a intorbidarsi.
Eppure, in quell'immagine, piovuta
da qualche lontana sera di giugno,
soffia il vento della felicità.
2016
In questo giorno di antiche memorie
rivivo anche i minuti - imbalsamati
ricordi che passo in rassegna, esposti
in un’ala apposita del museo.
Volavano i treni nella pianura
verde di aprile e poi si inerpicavano
tra i meleti - gli anni sono trascorsi
ma l’emozione resta ancora viva.
Quel giorno della mia vita ha il fascino
di un vecchio film, dolce e triste al contempo.
2016
