Canta marzo con la voce spiegata
e intanto riempie i boschi e i giardini
con i suoi fiori aspettando che aprile
posi i suoi veli bianchi sui ciliegi.
La lucertola ha già saggiato il muro
esposto a sud guardando da lassù
il fiume scorrere come uno specchio
- poi si è infilata svelta tra le primule.
2015
Il mattino di marzo alla finestra
appollaiato come un gatto grigio.
La pioggia gonfia le gemme, le tende
allo spasimo - ci sarà anche il tempo
del sole, delle esplosioni dei fiori
come granate sui rami dei peschi.
Allora la notte canterà nuda
davvero sui ponti, facendo vivi
nel cielo di stelle i versi di Lorca.
2014
Il mattino ha liberato le nebbie
dalle gabbie - ora vagano sul fiume
con piume di cigno e prore di barche.
Gli occhi scoprono la nudità
del giorno nella luce che precipita
dall'alto della valle e si frantuma.
Il biancore a chi guardi da lassù,
sembrerà lo strisciare d'improbabile
serpente tra i boschi scuri di marzo.
2013
Seduto al sole gusto marzo come
un frutto nuovo - una ragnatela
si fa d'oro nella brezza leggera,
ondeggia, e in quel mare mi lascio andare,
galleggio nel pomeriggio che langue
tiepido di primavera. Verrà
il tramonto a incendiare l'Occidente,
spremerà il succo rosso di quel frutto.
2013
Nell'incantesimo dell'alba avvince
marzo i nostri amori - la notte nuda
ha cantato davvero sopra i ponti,
caro García Lorca, e adesso galleggia
come un'Ofelia sull'acqua del fiume.
Ed un altro sortilegio mi lega
ora che lei, distesa sopra un fianco,
ha ripreso a dormire - la bellezza
è nello sfolgorare dei riflessi,
l'amore nel mio sguardo ammaliato.
2013
Ragazze abbandonano il parcheggio
lasciandosi dietro suono di tacchi
e un dolce profumo di primavera.
Così ritorni sotto questo cielo
di platani nudi e stelle bucate
che marzo appresta sopra la stazione.
Sei la bellissima ombra che scivola
furtiva nello sventolio dei rami
e intarsia un bacio sulle mie labbra.
2013
Cos'è questa follia di cieli e nuvole,
questo danzare sfrenato di luce
- una Baccante nel giorno dorato
tutta intenta ad inseguire il vento
infatuato delle camicie stese?
Cos'è questo fiorire rigoglioso
su seni denudati di colline,
su grembi lussuriosi di giardini?
È solo marzo che gioca all'amore.
2012
Vento di marzo filtra tra finestre
limpide dove il cielo è d’acqua chiara,
e d’acqua torrentizia è il suono cupo,
d’acqua di mare che mugghia in tempesta.
È vento che alla primavera dà
la scossa, rombo nel sangue, risveglio
di piante violentate dal maestrale;
le foglie vecchie, i rami senza vita
fuggono in gorgo sopra l’erba nuova.
Segna il confine tra le fredde nevi
e le sere dolcissime di aprile
– e come terra di frontiera mutua
da ogni stagione mischiandole in sé.
2006
Cantano i merli in amore sul fare
di primavera. Canto anch'io l'amore
con la margherita che ti ho appuntato
tra i capelli, dove l'onda ramata
rivela la conchiglia dell'orecchio.
Amare in fondo è questo stare insieme
al sole di marzo, senza parlare,
tenendosi per mano come bimbi.
Jack Vettriano, “The Pier”
2011
La lucertola sul muro di marzo
immobile come un antico emblema
maya, la trama del giorno graffita
sulle squame, riflessa negli occhi
neri la terra-cielo capovolta.
L'immenso si racchiude nel piccolo,
l'infinito si condensa nell'atomo,
un vecchio muro si trasforma in tempio.
Fotografia © Cauboi
2010
La pioggia scivola sulla città,
velo frusciante sulla primavera.
Inzuppa le mimose dei fiorai,
le stelle candide delle magnolie.
I merli volano nel cielo grigio
annodando i fili dell'orizzonte.
Marzo porta i suoi passi nelle strade,
le donne in giacche leggere camminano
con la loro andatura musicale.
John Smellie, “The Flowersellers, Argyle Street, Glasgow, 1915”
2008
