2020
"Si levarono alate di tormenta
le crode".
ANTONIA POZZI, Parole
Guido nel mattino di domenica
con in faccia il sole vivo d'inverno
- e sogno di essere sulle crode,
su quelle cime innevate che brillano
bianche sotto l'azzurrissimo cielo.
Quanto vorrei essere lassù, Grigna,
o Resegone, addirittura il Rosa
che eleva ad occidente la sua mole.
Ma ho in sorte questa strada grigia stesa
tra la campagna e la zona industriale.
2020
2020
2020
Un incantesimo di fiori rosa
sospeso nell’aria come una bolla
è la promessa della primavera
scrutata negli amenti dei noccioli,
nelle turgide gemme lungo i rami.
È ancora presto ma il dolce sentore
dei calicanti galleggia nel sole
del pomeriggio e l’inverno ci sembra
all’improvviso molto meno duro.
2019
Sfarfalla un volo di gazze in giardino,
improvviso spostarsi di un cursore
bianco e nero sullo schermo invernale.
Il pomeriggio è nudo e si trascina
una coperta di nebbia, come un vecchio
clochard con tutti i suoi cartoni.
La noia è un rampicante e si avviticchia
alla finestra di questa domenica
che porta l'anno verso la sua fine.
2018
L’inverno ha ormai proteso le sue braccia
- nel mattino nebbioso un sole pallido
tinge di rame i riflessi delle onde
bruciando la fredda distesa azzurra.
Qui in riva al lago il tempo scorre lento,
vesto la pazienza del pescatore
e sogno quelle candide barchette
solcare l’acqua verde a primavera.
2018
La cinciallegra fa le giravolte
sul filo spinato, piccolo acrobata
in maglia gialla e pantaloni grigi.
E dello strumento di divisione
fa un attrezzo da circo, gli sottrae
quella sua funzione, poi vola via.
Negli occhi degli umani è ogni confine.
2018
Magica alba dorata del solstizio,
alba di rame e diaspro, incandescente
fuoco che sale dal mare e dissolve
la sua lava nel cielo orientale,
in te hai già il disgelo delle nevi
e il tepore dolce di primavera,
i risvegli lenti di aprile, il maggio
che fiorisce nei roseti. Per questo
ti salutiamo pieni di speranza...
2017
È arrivato il pettirosso, tornato
dal suo nido a tazza tra le conifere
montane a questo posto in cui svernare.
L’ho sorpreso frugare tra la neve,
l’ho visto con il miglio dentro il becco
volare via elegante e leggero.
Moschettiere del mattino, misura
il peso dell’inverno e dà allegria
con il suo panciotto tinto di ruggine.
2017
Il ramo di calicanto profuma
la casa dal suo vaso di cristallo
- il sentore di primavera riempie
l’aria: sono quei narcisi e giacinti
che la mente pregusta, è quel tepore
che il corpo attende come la carezza
dell’amata. Respira insieme a me
il dolce effluvio della speranza.
2017
Il ghiaccio sembra non volersi sciogliere
più sulla bocca del secchio, nei prati
bianchi di neve dei giardini in ombra.
Di questo inverno di gelo e tristezza
abbiamo colmo il cuore - attendiamo
la rinascita della primavera.
E pianteremo rose perché regni
la speranza con il nuovo sole.
2017
Già sboccia il fiore rosato dell’alba
- alba d’inverno bianca come neve -
precipiti dal guanciale del sogno
alle preoccupazioni del giorno.
Almeno fosse già la primavera
pensi aprendo la finestra al mattino,
spalancando le persiane al reale.
Ma è il vento freddo a infilare la camera.
FOTOGRFIA DA TUMBLR
2017
È mattina e nell'aria trasparente
della brina rinasce un sole rosso
dal pettine nero della dorsale.
Avalon è nei campi che saranno
di colza, adesso eterei nella nebbia
sottile e bassa che sale dal fiume.
È la magica fiaba dell’inverno
che trasforma ogni fiore in cristallo.
2016
Espero brilla come una promessa
in questa sera gelida d’inverno
- le disarmonie del giorno sciolgono
il loro peso nel roseo crepuscolo,
lasciano per terra i loro cascami
come quei bianchi cristalli di ghiaccio
che adesso scintillano sull’asfalto.
La notte spinge il suo carro celeste
disseminando stelle nel suo campo.
2016
Questo cielo pesante come piombo,
gonfio di pioggia che non sa sputare
nell’indolenza del primo mattino
disegna un buio irreale nella strada.
E cresce la mia ansia di parole,
la mia voglia che il giorno si spalanchi
finalmente nel tuo sorriso dolce,
passata la lunga notte d’inverno.
2016
La luna è bassa sulla brina - cielo
violetto di smog sopra la città.
Solleva il primo foglio al calendario,
ricomincia la danza degli specchi.
Anno che vieni accatastando legna
per le stufe, bruciando scappamenti
nelle strade grigie, portaci almeno
una parvenza di felicità.
2016
La gloria del mattino è in queste nuvole
di basalto che sorgono dal levante
- le illusorie montagne violette
dell’alba stese come Dolomiti
dove si apre la pianura padana.
Una morgana che svanirà presto,
quando il sole si leverà più alto
nel suo breve percorso invernale
- ugualmente si squagliano anche i sogni.
2015
