2019
2019
“Vien, quasi a un tratto a ristringersi,Il pescatore è già sceso sul lago
e a prender corso e figura di fiume”.
ALESSANDRO MANZONI, I promessi sposi
2019
Il fiume scorre al mio lato, amico
volubile da sempre conosciuto
- per metà è uno specchio verde di cielo,
sopravvento è una lastra bulinata.
Cammino lungo l’alzaia e trascino
a strascico la mia rete di sguardi
- nuvole e pensieri vi si riflettono
allo stesso modo, gonfi di luce.
2018
Risale lenta dal fiume la nebbia
raccontando le sue storie alle barche
- fa tutto d’argento, come la luna,
come la luna svanisce nel giorno.
Lo sa il cigno che fruga tra le penne,
lo sa la folaga che taglia in due
lo specchio di mercurio - nel silenzio
c’è solamente il suo frullare d’ali.
Il cigno vola bianco sopra il fiume,
a pelo dell’acqua verde bottiglia,
nello specchio raddoppia l’eleganza.
Il suo maestoso sbattere di ali
lo conduce alla compagna che aspetta
navigando quieta sotto riva.
Nella pioviggine tenue d’autunno
ancora più dolce è pensare all’amore.
2016
Negli occhi ho il verde del fiume, quell’acqua
smeraldo che va lenta verso il Po.
E se li guardi bene, da vicino,
puoi scorgere anche il bruno delle sponde,
dei rami che pencolano frondosi.
E se la luce è buona o se l’amore
arde in fondo al tuo cuore puoi vedere
persino i riflessi d’oro del sole.
2016
Il fiume scorre nel caldo di agosto
- l'estate che finisce non ci turba,
il carpe diem è una filosofia
di vita che astrae dal futuro.
Così la vena di malinconia
se n'è andata oltre i salici piangenti
e la palude, al di là del mulino
e del pioppeto, viaggia verso il Po.
2016
Dove il cielo si aggrappa ai nuovi ponti
e una nuvola posa sul castello
nuove ninfe in bikini e stanchi fauni
giocano con le acque verdi del fiume.
I riflessi danzano come fuochi
in furibondi giochi d’amore
mentre già un’altra estate declina
con la dolcezza di cosa perduta.
2016
Lo strapiombo sul fiume mette ansia
al mio senso di vertigine - resto
con i piedi ben saldi a mezzo metro
dall’antica balaustra di granito.
Ma ugualmente a volo d’uccello colgo
il verde nuovo colorare il bosco,
la spuma bianca franta dalle rocce,
la sfida di un canoista a pagaiate
- da quassù sembra una farfalla rossa.
2016
Giochi di luce tra il cielo e il fiume
- la primavera stinge in acquerello
le nuvole lanose e il verde tenero.
Dove fiorisce la scilla silvestre
nell’acqua sfuma in riflessi di bronzo
la ciminiera del vellutificio.
E andiamo lungo l’Adda senza fretta,
come ebbri della dolcezza del giorno.
FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA
2016
Bevo questo azzurro del cielo come
un cocktail - mi dà una lucida ebbrezza
che mi fa camminare più leggero
nel giorno di festa, nell’aria mite.
Presto lo vedrò agghindato di fiocchi
di ovatta andare lento verso il Po
- il veleggiare placido dei cigni
lo dividerà come un Mar Rosso.
2016
La brezza che viene da settentrione
disegna onde che frangono lo specchio
dell’acqua - dove salgono è cielo,
dove scendono è il brullo delle sponde.
È il respiro calmo del fiume: il tempo
è rallentato, sospeso al quieto
navigare dei cigni e delle folaghe,
alla danza planata dei gabbiani.
Anche il traghetto avanza con dolcezza
sfruttando la spinta della corrente.
E la tranquillità del pomeriggio
spalma sull’anima questo suo balsamo.
FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA
2016
Scorre lento nel mezzogiorno il fiume,
raccogliendo nel suo smeraldo il bianco
delle nuvole, il verde delle sponde.
Seduto al tavolino del caffè
lo guardo scivolare inesorabile
come il tempo, bellissimo e austero.
Ho la tranquillità del cigno candido
che si spiuma con il becco arancione
tra gli equiseti e poi naviga via.
2015
6 aprile 2015
Dove il vento è sovrano e l’occhio spazia
a volo d’aquila sulla pianura,
sul fiume che si snoda finalmente
libero di correre verso il Po,
diventi airone e cormorano, il passero
che si affida leggero alle correnti.
Senti Dio nell’aria, nelle faggete
che rinascono e la Pasqua si incarna
qui, il pomeriggio del giorno dell’Angelo.
2015
Qui, sotto un cielo di nuvole grigie,
la valle si raggruma in torri e chiese
- lontana è la voce del fiume, un’ansa
che si immagina oltre i campi di grano.
Eppure ne sentiamo il vento, stretti
nelle nostre giacche di primavera,
lo vediamo accarezzare le bianche
magnolie con la sua mano gentile.
2015
Il riflesso arriva come l’onda,
colorato di ponti e di sponde,
del cielo dove galleggiano nuvole,
del bianco e rosso di larghi battelli.
È l’arte della luce che maneggia
pennelli e arcobaleni e ridispone
i suoi colori come dei vetrini
frantumati in un caleidoscopio.
2015
Già sta sorgendo il sole dietro un quadro
di Morlotti e la collina dell’Adda
si leva dalle coltri con un filo
di foschia tra gli alberi spettinati.
Il piccolo paese si risveglia
con l’odore del pane dentro il naso
e le luci dei negozi disciolte
nella piazza che si veste d’inverno.
2014
L’airone bianco sorvola la piena
- troverà un altro nido oltre i canneti
che ha voluto per sé l’acqua di opale.
Ora la voce della pioggia canta
incessante la sua melodia cupa,
batte i tamburi sugli ombrelli neri.
Il fiume va, rabbioso, impaziente.
Più a valle ha allagato già le campagne,
irruente come esercito barbaro.
2014
Dietro la collina splende l'autunno
dei laghi - un vago sentore di nebbia
e di foglie marcite mentre l'Adda
si sfila dalla sua pelle di biscia
e scivola via verso il grande fiume.
Ritto come una sentinella un tiglio
solitario vigila il campo arato:
ai suoi rami si impiglia la poesia.
2013
