”A certe altezze il cielo può essere una rosa”.
YVES BONNEFOY
Io l’ho vista, splendente nell’azzurro
che già si tramutava in velo d’indaco.
Io l’ho vista, la rosa fiammeggiante
nel tramonto: su torri sfolgorava,
su campanili antichi, su cipressi.
Io l’ho vista, imponente nella sera
che già precipitava nella notte.
Io l’ho vista, la rosa deliziosa
del crepuscolo: brillava sui colli
e diventava un segno d’amore.
2016
Mi ha sorpreso la luna alla finestra
con la sua faccia di donna opulenta
- sorrideva nel cielo delle sette,
già il buio era calato sulle cose.
Ha scostato furtiva le tendine,
ha lanciato un’occhiata come a caso
- mi ha visto lì seduto con lo sguardo
sognante e il pensiero rivolto a te.
2016
Lungo le strade della città vecchia
ho ritrovato tanti miei ricordi
tra i merli delle torri e il lungolago.
Ma rianimarli più non si poteva,
il tempo trascorso era uno tsunami,
li aveva ormai inghiottiti, affogati.
Mi sono seduto sul frangiflutti
e ho guardato le onde sciabordare
come facevo quando c’eri tu.
2016
Così grande è la luna questa sera,
la minima distanza dalla Terra:
e sembra quasi di poterla toccare
come in quel racconto di Calvino.
Un fermacarte da prendere e porre
sulla scrivania, insieme a quella gialla
di una notte che, doppia nel mare,
cogliemmo dopo aver fatto l’amore.
2016
Lo splendore del mattino riverbera
nell'aria di cristallo - c'è un lenzuolo
di brina sui campi più bassi, là
dove il fiume ha dissolto il suo respiro.
E le montagne come sauri pascolano
nell'azzurro - qui trionfa la bellezza
dell'autunno che colora i castagni
e ti riempie gli occhi di meraviglia.
2016
"E la notte è un pugno
di stelle e di allegria".
-- Mario Benedetti
Come hai augurato tu è una buona notte
- le stelle brillano lassù e spalancano
mondi all'immaginazione. Ne seguo
la rotta, navigo la Via Lattea:
da qualche parte sotto questo cielo
adesso forse dormirai e nei sogni
dolce farà capolino il mio bacio,
quello che ti ho mandato proprio ora.
2016
La vastità della notte riverbera
di luci - le colline nell’oscuro
intrico di boschi, le astronavi
dei supermercati appena chiusi
ai confini della vecchia statale,
le stelle che scintillano lassù.
La notte è un mare, anzi un oceano,
che continua a fluire onda su onda
e noi in essa tranquilli navighiamo.
2016
Tu indaghi sulle vie del mio ritorno
ma non ci sono mappe che ti dicano
di me, devi affidare l'inquietudine
al giorno e credermi sulla parola.
Arriverò come un ambasciatore,
paludato con vesti di speranza
e busserò tranquillo alla tua porta.
Dirai "sarà il vento" ma poi aprirai.
Recherò tra le mie mani l'amore
- da quello tu mi riconoscerai.
2016
Incendiamo i medesimi pensieri
perché abbiamo un solo cuore - questo
ti ripeto spesso, le nostre anime,
le nostre due metà si sono unite
(è il mito di Platone che ritorna
ancora una volta ad illuminare
con le sue torce i nostri discorsi).
Siamo uno anche se siamo due.
2016
La notte espone tutti i suoi gioielli,
collane di luci sulle colline,
stelle sparse a manciate lungo il cielo
e il monile d’argento della luna.
E noi, come due isole sperdute
in quell’oceano vasto di buio,
comunichiamo senza una parola
inviandoci vaghi segnali in codice.
2016
La mia vita è una poesia ininterrotta
- neppure le notti fermano il corso,
cambiano solamente territorio
attraversando l’incerto confine.
E il tuo sogno lo tengo nel taschino,
qui, dalla parte del cuore, così
posso sentirlo meglio quando chiama,
quando sussurra e ancora è giorno pieno.
2016
Non si scorda l’amore, non si scorda
mai - nessun oblio scende a coprirlo
con il silenzio bianco della neve.
Sta lì, nella memoria o dentro il cuore,
nella sua scatola di carta rossa
e ogni tanto ne apri il coperchio,
per quanto ti abbia fatto male un tempo,
per quanto ogni volta ti ferisca.
2016
Il bagliore sommesso del crepuscolo
ci chiama da questa sera d’autunno
- le foglie gialle danzano nell’aria,
le promesse del futuro aleggiano
in quest’ora dolcissima di sogni
leggere come dei fiocchi di neve.
L’amore è una speranza nuova accesa
sulle tue guance arrossate dal vento.
Sei un gioco di memorie e di rimpianti
- io ti credevo vaga nostalgia
e invece riempi questo autunno
di te, della tua immagine leggera.
Sei un gioco di speranze e desideri,
un sogno che mi chiama dal futuro
e costruisce i suoi castelli in aria
nelle mie mani dolci di poeta.
2016
Desenzano
Di questa strada offerta al sole tu
fai scenario e vi reciti il passato
- attraccano battelli bianchi e rossi
e veloci riprendono la corsa.
Il vecchio hotel dai suoi muri di cipria
ti parla del lago e dei suoi inverni
di sole e di limoni, ma il tempo
è corso via come una meteora.
2016
La luce verde attraversa i canali
dove barchini leggeri dividono
l’acqua in due e spargono mille riflessi.
Sotto i portici va gente d’autunno,
i bar servono già l’aperitivo
della sera colore del tramonto.
E nelle darsene cerco il tuo viso,
nelle piazze tra gli antichi palazzi
- anche lì mi sfuggi, come in un sogno.
2016
Il sole di novembre accarezza
i viali di ghiaia sotto i cipressi
che innalzano le loro braccia al cielo.
C’è stata nebbia nella notte - resta
sulle statue un reticolo di gocce,
dalle croci stillano vitree lacrime.
Camminiamo nella quiete sospesa
del piccolo camposanto lasciando
un fiore, una preghiera e un ricordo.
2016
Il cielo e la città erano riflessi
nell’acqua nero-verde dei canali,
palazzi e nuvole si mescolavano
ed erano vernice iridescente.
Dalle calli chiamavano le maschere,
a Santa Maria della Salute
Brodskij beveva caffè, all’Harry's Bar
era seduto un Hemingway barbuto.
E mi sono portato tutto questo
nel cuore, i miei ricordi veneziani.
2016
Terra che trema, terra ballerina.
La paura e lo sgomento di occhi
che nessuno riesce a consolare,
il dolore di vite ormai distrutte
o cambiate come il corso di un fiume
dopo che l'ha ostruito una frana...
Guardano il vuoto, le case perdute
e non riescono a vedere il futuro,
stringono tra le mani una coperta,
fragili quali le foglie d'autunno.
2016
Lo sai: tu non scompari dai miei sogni.
Li popoli di te, li alimenti
come un’inesauribile sorgente.
Non valgono a fermarti né le foglie
gialle né le nevi d’inverno, nulla
può neanche la canicola d’estate.
Arrivi silenziosa e stai con me
tutta notte riempiendomi di baci.
2016
Eccoli lì, i tristi depositari
della verità, con le loro facce
impunite e nessun dubbio nel petto.
Sono statue di marmo con le giacche
tagliate su misura e una sottile
incurvatura del sorriso quando
scrivono ardite sentenze su Twitter.
Non lo sanno che il dubbio è il primo sintomo
dell’intelligenza, che il rispetto
dell’altro vale più del loro dire.
2016
“Dai sospiri nasce qualcosa”.
-- Dylan Thomas
Non sono fiori che tu possa cogliere
e mettere in un vaso di cristallo
su qualche mensola della cucina.
Sono piuttosto dei piccoli sogni
con cui arredare la stanza del cuore,
nostalgie da tenere vicine.
Questo è quello che nasce dai sospiri.
2016
Ci sono ancora i fiordalisi, azzurri
ombrelli dimenticati sul ciglio
del campo da un’estate frettolosa.
Presto si sfalderanno nelle notti
di gelo illudendosi che la nebbia
sia solo una rugiada un po' più fredda.
Allora sulle stoppie scenderà
l’oblio rassicurante della neve.
2016
Ti affacci alla finestra e la poesia
dell’autunno divampa ai tuoi occhi
- la pioggia ti ha messo malinconia
ma adesso nel grigiore del mattino
trovi armonia anche in tutto quel giallo.
E incastri il senso di ogni cosa dentro
il rosso del corniolo, la bellezza
che si erge come sfida contro il cielo.
2016
Gioca il sole a disegnare le ombre
- dai cancelli trae righi musicali
e chiavi di violino. Poi si stanca
e passa a colorare di carminio
le foglie del corniolo, mette ruggine
sui carpini, di giallo avvolge i tigli.
E questa mia passeggiata d'autunno
ha occhi di poeta, ha occhi di bambino.
2016
Nel parco del castello visconteo
figuranti in costume fanno vivere
il Trecento - sotto il cielo azzurro
di ottobre la macchina del tempo
si è messa in moto con i falconieri
e le belle castellane. Da qualche
parte anche Bernabò sarà rinchiuso
nella sua cella. È un gioco di illusioni,
magico specchio che il tempo tiranno
a suo piacimento fa e disfà.
2016
Il cielo si fa d’organza la sera
adesso che l’autunno ha preso il passo
bruno dorato delle foglie in volo.
Resto a guardarlo a lungo alla finestra,
di quelle nuvole faccio dei nodi
ai fazzoletti, leggère poesie.
Volano nell’aria, piccoli semi
di tiglio, per giungere fino a te.
2016
L’incantesimo rosso del tramonto
è un oceano infuocato dove
la mente si perde - naviga via
tra gli arcipelaghi grigi di nuvole
e vola sulle onde della bellezza
fino alle colonne d’Ercole dove
si confondono oggi e domani, dove
nostalgia e desiderio si fondono.
2016
Così io vago per mari vinosi
con la mia nave fatta di poesia
- trireme? pentecòntera? piuttosto
guscio di noce o barchetta di carta.
E tu sei la Penelope che attende
il mio arrivo, seduta là in cucina.
E non lo sai che la tela che fai
e disfai è il mare sul quale navigo.
2016
Un cielo giallo sul giallo d'autunno
saluta il giorno di pioggia e di vento
- atmosfera da filtro fotografico,
da disegno dipinto ad acquerello.
Nella magia della prima sera,
chiamati da quel chiarore irreale,
andiamo per i viali di carpini
nel liquido amniotico di quel cielo.
2016
Il sole del mattino tinge d'oro
il lago - le onde sciabordano lievi
cullando appena le boe bianche. I monti
sorgono dalla foschia elevandosi
come fondali di scenografia.
Respiro l'aria di ottobre e la luce,
mentre la voce frusciante del Garda
canta la sua nenia senza tempo.
2016
I giardini si colorano - bruciano
i carpini, ardono gli aceri, gialle
foglie di castagni chiamano ottobre
a svuotare il tesoro dei ricci.
È l’ora di cogliere i frutti e i giorni,
di abbandonarsi alla dolcezza buona
- ci sarà tempo di immalinconirsi
nella tristezza grigia di novembre.
2016
Ti sei voluta fermare per cogliere
i gialli fiori dei topinambur
al limitare di un campo di ottobre.
Quella fiammata gialla che stringevi
al petto ora colora la cucina
con la sua effimera bellezza - quasi
che il sole eclissatosi nel tramonto
fosse sorto di nuovo dentro il vaso.
2016
Oggi ho sorbito il rosolio dell'alba,
poi sono uscito a cercare me stesso
- le colline facevano la guardia
al giorno che si lavava nel fiume.
Così, quando infine sei arrivata,
già sapevo che cosa raccontarti
- il tuo nome che fluttuava leggero
aveva riempito tutta l'attesa.
2016
Il cielo ha nuvole di seta e porpora
- imbeviamo gli sguardi di quel rosa,
che sia in sintonia con le nostre anime
o almeno che esse un po' vi si avvicinino.
Nella stanza la luce delle lampade
spande un chiarore caldo ma estraneo
al tramonto - la pentola sul gas
è il gorgogliare solito del reale.
2016
L’autunno che sparge funghi e centesimi
appresta foglie gialle per la diga,
la avvolge in quel suo manto di regina.
Ma noi che andiamo al passo, senza fretta,
raccogliamo ancora i nostri ricordi,
verghiamo un bilancio di entrate e uscite.
Nei riflessi del fiume diviniamo
le nostre figure, come Narcisi
che non si fidano degli specchi.
2016
Il contadino già ammassa la legna
per l’inverno, sembra voler spaccare
anche il sole che penetra nel bosco
e scopre ricci vuoti sul terreno.
Le cicogne sono volate a nord,
gli ultimi villeggianti hanno lasciato
le spiagge della Liguria e camminano
spersi nei lunghi viali di città.
Con l’inganno di vesti colorate
ora governa la malinconia.
2016
La neve sulla Grigna è la sorpresa
del mattino, bianco presagio inteso
nell’aria che ancora ieri era d’estate
- rabbrividisci aprendo la finestra
e ti ricopri con vesti d’autunno.
Eccola lì in fondo alla strada, dente
aguzzo incastonato in mezzo ai pruni,
un piccolo Fuji oltre le colline
2016
Il suono della sveglia ha cancellato
l'ultimo sogno della notte - forse
tenevo le tue mani nelle mie,
galleggiavamo lievi nell'amore.
Quel suono dolce di carillon taglia
il filo che tante volte ci cuce
e in questo gioco di albe e tramonti
noi continuiamo a cercarci e lasciarci.
2016
Piove sulla domenica mattina,
su tutte le cose che oggi faremo.
Su tutte le cose che oggi diremo
sparge la sua polvere grigia d’uggia.
Sugli abbracci oziosi sul divano
stende coperte di malinconia.
L’oro d’autunno splende alla finestra,
lucido di pioggia e di nostalgia.
2016
"Non è per parlare dell’amore
che si parla dell’amore".
- Emilio Isgrò
Poesia è saper scegliere le parole,
cancellare il superfluo per raggiungere
soltanto il midollo dell'emozione
- come un'opera di Emilio Isgrò:
il nero della penna a feltro pone
un velo sulla realtà per scoprire
che emerge il miracolo celato
nel segno della sua rivelazione.
2016
Ottobre tinge nuvole e giardini,
sparge le stelle dei topinambur,
colora anche la luce del mattino
con il pennello intinto nell’oro.
E ho sentito, quasi che lo guardassi
ancora con gli occhi di un bambino
questo brivido di felicità.
2016
