Adesso intersechi la solitudine
a una fotografia di lei, la guardi
appassire nel cavo delle mani
come una rosa opulenta al tramonto.
E bracchi i tuoi ricordi con la muta
feroce della nostalgia - la vuoi
qui con te, vuoi stringerla in un abbraccio
trattenere nel cuore il suo calore.
Ma gualcisci soltanto il simulacro
dieci per quindici della tua passione.
2013
Mi sono avvolto in te - eri la coperta
che mi proteggeva, che mi riscaldava
quando la neve mi cadeva in petto,
quando la notte mi sembrava buia.
Mi sono avvolto in te - sei l’onda chiara
che mi sospinge, che mi tiene a galla
come un sughero o un guscio di noce.
E nel tuo mare io mi sento vivo.
2013
Le donne di questo giorno di pioggia
camminano con il passo d'autunno
tra le vetrine gialle illuminate
- ogni ombrello un fiore nuovo sbocciato
nella via, come foglie poi si staccano,
svaniscono nel vento che infila
un corridoio di luce e acqua e sparge
fiammelle tremolanti sull'asfalto.
2013
La luce cade nel blu dei canali,
disegna ponti e palazzi, le bifore
si distorcono in fumi arabeggianti,
volute di colori si aggrovigliano
- il rosa, il giallo, l'ambra di muraglie,
il bianco e rosso dei pali d'attracco.
Questa è la cartolina che ti mando
da Venezia: c'è anche il leone di pietra
addormentato su un vecchio balcone.
2013
"Sotto / l’influsso della stella della sera,
sollevavo la mano sinistra / a sfiorarmi le labbra".
GHIANNIS RITSOS, Crisòtemi
Splende nel cielo d’Occidente, bianca,
la stella della sera - torri e cupole
tentano invano di afferrarla, restano
indietro quando l'auto va più avanti.
Dopo il cementificio si eleva
vivida, brilla come un diamante
sulla valle che si apre per chilometri
- il diadema che ti dono, amore.
2013
Nei tuoi sogni ti aggrapperai alla luce
che taglia i cornicioni del mattino?
Oppure lotterai con la boscaglia,
con i serpenti verdi di Medusa?
O forse ti abbandonerai a un tramonto
come ad un fluire di acque sfolgoranti?
Intanto io annodo ai tuoi capelli
speranze, passo i miei sguardi piumati
sul respiro che ti gonfia il seno chiaro.
2013
9 ottobre 1963 - 9 ottobre 2013
La cronaca cucì addosso a una donna
la tunica purpurea di Cassandra.
Acqua e fango smentirono i soloni,
sotto la luna di ottobre riempirono
i cimiteri di candide croci.
Nuovi Omeri raccontarono i morti
e i vivi che morirono quel giorno
continuando a respirare d'inerzia.
Il tempo - ahimè - non sana le ferite.
2013