La tua voce di carne e di memoria
risuona come musica di flauto
– è l’eco degli anni che ora risento?
È la risacca del tempo a lambirmi?
Dice parole che non so capire,
è un canto distorto da troppe mura
come quel pomeriggio di settembre,
quando l’estate lentamente andava
e tu eri tornata da un lungo viaggio.
Mi sembrò di sognare allora, d’essere
preda della febbre: non era però
che il dolce divampare dell’amore.
2008
Precipitavo in te: meglio, cadevo
come la neve nei giorni d'inverno
e la mia coltre era un peso leggero,
l'eco di un canto giunto da lontano
- un mormorio d'onde andava e veniva
in armonia con i nostri respiri.
Galleggiavo sulla tua geografia
con il mio scafo di gusci di noce
- tu Nausicaa dei miei sogni perduti.
2011
Il calore del bacio mi rimane
sulla pelle, sulle labbra, mi brucia
nella rosa fiorita dei pensieri,
arde come una febbre incessante.
Tu sei lontana adesso, porti altrove
il tuo vestito rosso e quei capelli
che hai acconciato secondo la moda,
il tuo passo di donna, il braccialetto.
Il tuo ricordo ancora mi consuma.
2011
Come svelte canoe sul fiume passano
i giorni e brucia l’emozione in me
di esserti satellite e orbitare
intorno al tuo paesaggio di donna.
Così alla svolta della via aspettavo
che il tuo passo infine si palesasse,
che il tuo vestito rosso e il tuo sorriso
accendessero il sole del mio inverno.
2011
Ora si allungano le ombre - è il tempo
che porta l'oro sulle foglie e il fumo
dolce dei caldarrostai nella sera.
I fiori sono lontani ricordi
che hanno il colore delle poesie e stanno
a segnare le pagine dei libri.
Ma l'amore è un miracolo continuo
e sboccia ancora, fiorisce di vita
quando il tramonto scioglie il suo sangue.
2011
La ragione ci guida, ci costringe
a incasellare ogni nostra azione,
a seguire la strada delineata
come formiche che scalano tronchi.
Ma io sono un devoto dell'amore,
del libero sentire: la passione
non è una malattia, il sogno
non è un morbo, è il mezzo per saperci vivi.
2011
