La Grigna

La Grigna giace immensa, davanti.

Regina guerriera nuda nel sole

di marzo - il lago ancora negli occhi

con il suo risplendere di ottanio,

è bastato voltarsi per trovare

lo sguardo di platino dell'amazzone

e cadere ai suoi piedi, innamorati.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2023

I tulipani

I tulipani si elevano al cielo

e catturano in sé arcobaleni

- diventano tavolozze, dipingono

senza bisogno di studiare Pollock.

Spargono gialli e rossi e neri, screziano

sfumature - e ti domandi perché

siano il simbolo delle relazioni

perfette con il loro equilibrio?

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2023

Guidando sulla SP 583

Il sole di primavera battezza

il lago, ne fa vasta superficie

di acquamarina, lavagna azzurra

tra due quinte di montagne che cambia

volto dopo ogni curva della strada.

Guido verso Bellagio dolcemente

e nessun paio di occhiali da sole

ripara gli occhi da tanta bellezza.

FOTOGRAFIA © GOOGLE

2023

Schegge di vetro

Ho rotto la boccetta del profumo

- piccole schegge di vetro rilucono

sul pavimento, l'essenza costosa

è evaporata. Così la memoria,

penso con la paletta in una mano,

così si disperde in mille frammenti

pur capaci di riflettere il cielo.

FOTOGRAFIA © PEAK PX

2023

Altre torri, altre città

Un altro pomeriggio si dilegua

e passano i pensieri nella cruna,

cuciono l'orizzonte e il tramonto

che acceca con tutta la sua bellezza.

Tu altre torri, altre città vai guardando,

non questa ferrovia rovesciata

nella valle che non porta abbastanza

lontano, che non conduce da te.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2023

Carpini d’oro

Ora che la luce cade di taglio

i carpini sono una pioggia d'oro

- Zeus che feconda Danae, il sole nuovo

che viene con l'equinozio ad amare

la terra, a spargere semi di vita

nel campo che si veste di ranuncoli

e margherite, asfodeli e tarassaco.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2023

Lavatoio

Riconosco l'odore di quest'acqua,

di questo fiume che attraversa il paese

e la mia vita, lo vedo scorrere

e gli do i nomi che i padri gli diedero.

(Mi portava mio padre, lasciava

che corressi, che ponessi domande,

e mi spiegava il mondo raccontandomi

il fiume, gli aironi, i cigni, il vento).

In questo antico lavatoio dove

donne venivano a sciacquare i panni

con la liscivia ho sentito il passato

appartenermi e io a esso appartenere.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2023