Guidando di notte nella nebbia

"Quella strada, mi sembra, porta

  a Treviglio".

  FRANCO FORTINI

Si snodano le strade nella nebbia

- la sera è scesa a coprire ogni cosa,

nevicata di buio sopra i campi

e le fabbriche sparse nella Bassa.

Andiamo come ciechi in mezzo al nulla,

seguendo il filo di Arianna lasciato

dal navigatore - dove saranno

le Colonne d'Ercole questa notte?

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2021

Acque calme

Acque calme - e vi si specchia il cielo

sciogliendo un torrente d'argento e d'oro

dove cadono le sponde d'autunno.

Foglie navigano verso la foce,

strappate ai boschi cedui odorosi

di legna e di un silenzio luminoso.

Ogni scintilla è un piccolo universo.

FOTOGRAFIA © DRAZEN NESIC/PIXNIO

2021

Ciò che resta di una notte

La ragnatela del sogno si disintegra,

la luce delle sei e mezza già penetra,

come una gatta che raspa alla porta

- resto a metà tra due mondi, perplesso

a riannodare i fili, a domandarmi

il perché di talune incongruenze

(la sposa in smoking, residui di film,

un luna park, e tu perché non c'eri?)

È tutto ciò che resta di una notte,

scaglie - dove sarà finito l'oro?

DIPINTO DI ROB GONSALVES

2021

Verso sera

Il campo verso sera si trasforma

in immensa coperta di ciniglia

e le nuvole vi soffiano sopra

come Eolo nelle antiche illustrazioni.

Tu siedi con le ginocchia serrate

e il divano trabocca di cuscini.

È la stessa attesa che freme, il cromo

della luce che lentamente varia.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2021

I sogni la mattina

I sogni la mattina sono letti

sfatti, pensieri sbrindellati presi

nella rete del giorno. C’eri tu

questa notte che guidavi le danze,

che dirigevi l’orchestra del cuore,

bionda come sempre parlavi e agivi

con fare sicuro finché non è

giunta la luce grigia di novembre.

FOTOGRAFIA © FREEIMAGES

2021

L’odore del freddo

L’odore del freddo stasera riempie

l’aria su questo balcone d’autunno

- tu dici come brillano le stelle

ma qui cadono le foglie del fico,

scricchiolano secche sotto le scarpe.

Siamo sempre così, sempre sospesi

tra il cielo e la terra con ali d’angelo

e questi gravosi corpi di creta.

VLADIMIR KUSH, "I GIOCHI DELLA LUNA PIENA"

2021

Lo xilofono giallo

Il vento suona nacchere di carpini,

lo xilofono giallo del filare

- sospende questa sua brezza leggera

come ragnatela e cattura mosche

di luce, infinitesimi istanti

strappati alla memoria del mattino.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2021