Il vento che ha soffiato tutta notte
si è tramutato in creatura da mito
per metà pioggia e per metà livore.
Il giorno non riesce più a svegliarsi,
resta imbottigliato nel cielo cupo
con il suo travestimento da notte.
Ma sorgerà il sole, da qualche parte
del levante sguainerà la sua spada.
Nel labirinto del cuore viaggiamo
l'uno verso l'altra - ci ritroviamo
talora davanti a dei punti ciechi,
talvolta ci scorgiamo all'orizzonte
come chi salga strade di montagna
intravede gli altri sui tornanti.
Siamo Teseo e Arianna ma ciascuno
regge il capo di quello stesso filo.
La luce violetta dell’alba tinge
i vetri appannati dalla doccia
- il giorno nasce oltre la finestra,
accende i suoi colori, poco fa
i lampioni attraversavano il buio
come spade, tagliavano le ultime
ore della notte. Colgo il chiarore
come un piccolo fiore nel mattino.
C’è un profumo di mare in questa alba,
un sentore lontano di salino
sotto nuvole rosa sfilacciate.
Viene chissà da dove a innescare
la memoria, a reclamare le spiagge
nelle pinete, le onde leggere.
E resta tra le dita come il sogno
appena abbandonato tra le coltri.
Bevo la luce in queste sere brevi,
mi inerpico sui campanili azzurri
del crepuscolo, su torri violette,
mi affaccio ai parapetti, ai davanzali,
lascio che colino i colori goccia
a goccia sulle montagne in penombra.
E spengo la mia sete, di quest'ansia
di bellezza mi disseta il tramonto.
Si è parlato di noi, di vecchia musica,
di locali che amiamo frequentare,
e il soffitto candido si è aperto,
ha spalancato un cielo di velluto
azzurro, il colore della memoria,
dei giorni addormentati dentro noi,
li ha risvegliati come tanti gatti
che ora si strusciano e fanno le fusa.
