Ho avuto le tue mani sul mio corpo,
le sento ancora come dolci ragni
percorrere i solchi della schiena,
avvolgere il viso in una carezza.
E come a sfiorare il velluto sorgono
brividi, salgono dalla colonna
al cervello, trasformano il ricordo
rinnovato in una viva presenza.
2019
2019
Nella tua casa leggerai poesie,
canticchierai allegra un brano sentito
alla televisione e annaffierai
l'enigma della speranza con cura
un'altra volta ancora - io sarò
un'ombra che si insinua, una figura
evocata nel suo significato,
convitato di pietra alla tua tavola,
nella tua sera odorosa di rose.
2019
2019
2019
Indossi maschere e specchi sognando
- percorri boschi come cattedrali,
voli sopra le nuvole leggera,
ti sei spogliata del corpo che giace
nel letto con respiro regolare.
E ti guardo senza sapere dove
vai e che cosa fai, senza conoscere
quelle lande segrete che mi neghi.
2019
“Aprile è il più crudele dei mesi,
genera lillà da terra morta,
confondendo memoria e desiderio”.
T.S. ELIOT
Il dolcissimo aprile dei lillà
accende di verde tenero i pioppi,
sparge dipinti di Monet nel sole
dei giardini - crudele è solo il tempo,
Eliot, il tempo che scivola via
come quei petali affidati al vento,
trasportati dal fiume alla sua foce.
