sabato 28 ottobre 2017

Nuovo sole

Il sole sorge tra rami d’ulivo
- allegoria di pace che questo
mondo sempre di meno sa accogliere.

Rimango a guardarlo e mi sento vivo:
quella luce arancione è un manifesto
di energia appeso tra le foglie.

Entro nel giorno con passo veloce,
rinfrancato da questo nuovo sole.


Sole

FOTOGRAFIA © OLIO CANINO


2017

venerdì 27 ottobre 2017

Il passatempo della sera

Guardare le colline è il passatempo
della sera, l’ebbra contemplazione
della rossa bellezza del tramonto.

È allora che provo a strappare un lembo
del mistero - quasi che quel rossore
indicasse una porta segreta.

Ma resta inaccessibile la via
dell'universo e tutto si trasforma
diventando all’improvviso poesia.


Tramonto

COLETTE PITCHER, “THE MALVERN HILLS”


2017



giovedì 26 ottobre 2017

Alla fine di ottobre

I paesini sul crinale si illuminano
della luce d’autunno, si trasformano
in presepi arroccati sopra il muschio.
Il cielo si è fatto azzurra piscina
dove galleggiano anatre bianche
e foglie gialle portate dal vento.
La bellezza del momento si inscrive
da sé dentro il cerchio della poesia.


Foglia

FOTOGRAFIA DA TUMBLR


2017



mercoledì 25 ottobre 2017

Immaginati prorompente

Immaginati prorompente, fuoco
che erutta incandescente da un vulcano,
una cascata che tra schiume e spruzzi
discende superando il dislivello.
O ancora l’acqua che ribolle bianca
davanti all’ostacolo della diga.
Ecco, immaginati così: è la forza
che il tuo amore riversa su di me.


Cascate

FOTOGRAFIA DA PINTEREST


2017

martedì 24 ottobre 2017

Come gli innamorati newyorkesi

Un giorno la pioggia ci bagnerà
- gocce scivoleranno dai vestiti,
ci impregneranno i capelli, saranno
perle sui nostri visi, sulle labbra,
finte lacrime sulle nostre ciglia.
Ma noi correremo via felici
come gli innamorati newyorkesi
nella fotografia di Norman Parkinson
perché saremo finalmente insieme.


NORMAN PARKINSON, “NEW YORK NEW YORK, 1955”


2017

lunedì 23 ottobre 2017

Una stella II

Il crepuscolo ha già mutato pelle
- ora dal cielo è una stella a chiamare,
ammicca proprio sopra la tua casa
e non sono più su questo balcone:
il pavimento di gres è un tappeto
volante che mi conduce lontano,
che nella sera mi porta da te.


FOTOGRAFIA © INDIANA PUBLIC MEDIA


2017

domenica 22 ottobre 2017

Compleanno, 1974

Soffio sulle azzurre candeline
- anche sul tempo, in quella cucina
che non c'è più, ma ancora non lo so,
so solo le nozioni elementari.

Dietro me fiorisce un vaso di impatiens,
davanti bicchieri di moscato attendono
che qualcuno elevi un brindisi e faccia
risuonare il suo vetro contro il mio.

E soffio, soffio con forza esprimendo
un desiderio, uno su un miliardo.


1974



2017