Mastico questi tre quarti di luna
- è luna di memoria che riaffiora
dal lago e disseppellisce ricordi
arrugginiti (li credevo d’oro
un tempo, ma erano bigiotteria).
E scopro che la felicità può
essere solamente del presente
- o del futuro - quella ricordata
non ti sa più sollevare da terra.
2017
Tu destreggi i tuoi giorni in giravolte
e compromessi - intanto la luna
passeggia come un gatto innamorato
sopra il tetto della casa di fronte.
Io ancora guardo là, dove sei tu,
e come al solito mi chiedo che
cosa stia facendo in questo preciso
momento - troppa grazia se anche tu
stai osservando la luna insieme a me.
2017
La via è uno svolazzare di balconi
e tende - la memoria contraddice
ed espone mimose in fioritura,
lumini rossi forse di una chiesa
visitata per onorare il santo.
La città è così, ha di questi squarci,
pennellate di De Chirico, scorci
che giureresti avere visto altrove,
non qui in San Tomaso - chissà che fine
ha fatto il matto che dirigeva il traffico.
CHRIS BUTLER, “TRAM A MILANO”
2017
Ritorni a queste tue normalità,
ti abbandoni alla sicurezza dolce
dell’abitudine come alle braccia
dell’amore consueto - è una vestaglia
consunta che indossi sulle tue forme.
Io ho bisogno di brillantezza invece,
di luci che si specchino al mattino
e inondino la stanza di bellezza.
Io gioco al tavolo della poesia
le mie fiches forgiate in oro vivo.
2017
E dunque in sogno stanotte sei giunta
con le trecce da indiana a completare
il cerchio - la squaw che realizzai
a mosaico da bambino e che si impose
inconsciamente forse come ideale
amoroso. E ti ho guardata
giocare con le tue collane d'osso
ed eri proprio tu la mia indiana.
2017
Provo a far combaciare i nostri sogni
- e le tessere di un puzzle del resto
sono la cifra di questo amore, il logo
che dal principio gli abbiamo affidato.
È allora che la realtà dà tregua,
è allora, in questa effimera unione,
che il fiore del tempo per un istante
si apre e lascia che ci infiliamo in esso.
2017
Traccio le mie nuove strategie
- chi insegue il passato ha già perduto,
chi pedina i suoi passi abbandonati
discende in sottoscala polverosi.
Adesso guardo avanti, marinaio
che dall'alto della coffa osserva
il mare, nostromo che sulla carta
nautica segna la rotta d'amore.
2017
