Milano è più lenta viaggiando in tram,
recupera un respiro un po' retrò
con le panche di legno e i lampadari
vintage - e non sembra neppure correre
mentre scivola via dai finestrini.
Mi piacerebbe andare in tram con te
un bel giorno di primavera, tu
con un vestito a fiori, io elegante
come in un vecchio film anni cinquanta
per sognare un tempo che non c’è più.
2016
In fondo è molto quello che ho, lo so:
l’isola di ieri rimane perduta
ma il vascello continua a navigare.
E ancora io mi so meravigliare
di turchini che scolorano piano,
di dettagli che riempiono paesaggi.
E il tuo sogno spalanca il labirinto,
mi indica il filo che possa sbrogliare
la matassa della felicità.
2004
Dentro me ho queste memorie di mare
- i cieli azzurri dove basse nuvole
navigano leggere sulla costa,
l’aria dove si disperde il salino,
le sabbie umide della battigia,
le vele bianche simili a farfalle.
È come se la mia anima da lì
venisse, è come se fosse conchiglia.
2016
C’è l’odore pungente della nebbia
questa sera tra di noi - camminiamo
in quel triste sentore tra sfumate
luci e ombre silenziose di case.
Ma non siamo fantasmi come gli altri
passanti che svaniscono nel nulla,
inghiottiti dalla coltre fumosa:
ci teniamo per mano per non perderci.
2016
Se capita che smarrisco il tuo faro
nella notte - chi naviga conosce
l’ansia feroce dell’oscurità -
sono perso, mi sento abbandonato.
Sprofondo in quel vuoto come in un gorgo
tra le fauci di Scilla e di Cariddi
e quel buio che è l’assenza di te
lo temo più delle colonne d’Ercole.
2016
C’è un tramonto di strisce dalla parte
del cuore e una luce di neve dove
le gazze rubano al bosco la sera.
Ho acceso la lampada dell'Ikea
per fare quel gioco di ombre che ami
- è come se tu adesso fossi qui.
Resto in ascolto per sentire i tuoi
tacchi alti avvicinarsi alla porta.
FOTOGRAFIA © RICHARD CORFIELD (M0RJC)
2016
Talvolta il ricordo è una luce che il buio
della memoria non riesce a estinguere
Non mi dimenticare - il cielo grigio
d’afa e malinconia ci pesava
sul capo come un presagio già scritto.
Ci saremmo rivisti nello smog
di Milano, nella luce dorata
di un mattino alla fine di settembre.
Ma ora il tempo è passato e la sua lama
ha reciso ogni filo tra di noi.
Resta la poesia del tuo ricordo.
2016
