Piove. Una pioggia cattiva e ventosa
che strapazza le persiane e rovescia
gli ombrelli, che fa grigia la giornata
e dipinge luci gialle di fari
sul lucido cellofan dell’asfalto.
E io qui, seduto con il volume
dei maestri dell’opera pittorica,
ho negli occhi i colori di Van Gogh.
2014
Le parole d’amore come fasi
della luna girano intorno al cuore
- la lontananza è un grumo di passione
che districhiamo nei nostri telefoni.
Amare è facile, amare è difficile.
Non è la somma esatta delle nostre
due singole unità: uno più uno
talvolta è più di due, talvolta è uno.
2014
Affina l’arte poetica il tramonto,
i viaggiatori dal treno ne scorgono
il riflesso sui finestrini sporchi.
Davanti a loro si accendono gialle
le luci delle case, i tralicci
innalzano ragnatele di fili.
Si è ormai disamorato della sera
il sole, stinge un ultimo crepuscolo
come da minimo contrattuale.
Quando i vagoni fermano nel buio
della piccola stazione di paese
rimane un filo malva all’orizzonte.
2014
Mi dici che tu vuoi imparare a scrivere
poesie - come se io fossi un maestro
di sci, e sorridi anche a immaginarmi
vestito con la giacca a vento rossa
e gli occhialoni sotto il casco nero.
No, non si impara a scrivere poesie,
non c’è un manuale che possa seguire.
La poesia si apprende solo vivendo.
2014
Tu sei la luce della luna quando
la notte penetra le grigie nuvole
e invade il mare con il suo argento
disegnando ondulati ricami.
Allaghi la mia anima di te,
della tua luminosa esuberanza
- il tuo amore libero si diffonde
per quel mio mare, accende le mie onde.
2014
Io, le cose che non so, quel tuo paese
dietro le tendine della cucina,
i muri, le campagne, quel sentore
nell’aria che non so individuare.
Ma mi bastano i tuoi occhi per essere
lì, per leggere il giorno nella strada
e il lungo arroventarsi della sera
sui vasi delle tue erbe aromatiche.
Mi basta il tuo sguardo innamorato
per conoscere un pezzetto di me.
2014
Tu, le cose che non sai, questo altrove
di pioggia che cade su tetti bassi,
di sole che matura sulle vigne,
di siepi di alloro e di rosmarino.
Ma attraverso le mie parole e i miei
occhi conosci il variare dei pioppi
dietro la finestra e quel lento sciogliersi
del crepuscolo nel catino azzurro.
Sono il botanico che ti classifica
i fiori del reale - sono il poeta.
2014
