Ho questa urgenza di dire, fissare
la sensazione, il sentimento prima
che svanisca nel nulla come bolla
di sapone e più nulla ne rimanga.
Ho questa fretta di scrivere, dare
forma ai pensieri, tradurli in parole
che sappiano fotografare l'attimo
per non perderlo nel fugace volo.
2013
È la malinconia questo sussulto
- tu chiamalo dolore lieve come
lo sfogliarsi di una rosa quando
un petalo si stacca e cade al suolo.
È la malinconia e non è tristezza,
rivive il languore quasi felice
della nostalgia - riesci a sentire
in fondo all'amaro il suo gusto dolce.
2013
Hai sciolto il crepuscolo nel bicchiere
stasera e lo rigiri tra le dita
- tante volte ti ho vista torturare
allo stesso modo gli anelli, segno
di pensieri che ancora si aggrovigliano.
Ti preoccupa il domani, ti tormenta
il nudo sole che dipingerà
i cieli, ancora non ne sai il colore.
Ma ho il farmaco per te: la mia mano
scivola dolce tra i capelli morbidi.
Il sorriso si trasforma in un bacio.
2013
Milano di notte le strade vuote
e il giallo sodio dei lampioni - dove
fioriscono luci sono stasera
ad inseguire il tempo e le sue ali.
Raccolgo tracce di lei investigando
le guglie del Duomo e il cellofan teso
- il cielo promette pioggia alle piazze
ma nulla di nuovo offre all'amore.
Resto impigliato a questo suo ricordo
come un riflesso dentro una vetrina.
2013
“Credi di riconoscere la traccia”
ALESSANDRO PARRONCHI, Lido
Taglia la cera intorno alla ferita:
il tempo è un piccolo vuoto di luna,
ti lascia al buio e solo vaghe stelle
ti consentiranno l’orientamento.
Ma brucia ancora la tua nostalgia,
è un fuoco greco che non riesci a spegnere
e più tu cerchi di dimenticare
più divampa splendido il ricordo.
Vagando nei boschi della memoria
ti perdi in un labirinto di idee,
confondi l’accaduto con il sogno.
Quando ti volti indietro, scorgi solo
ombre che un giorno amasti più di te.
2006
Quanto tempo è passato su di noi,
sulle speranze, sui nostri ricordi
- così la falce recide i papaveri
al limitare del campo di grano.
Ora non è più il giorno del rimpianto,
è solo un attimo fotografato
nello scorrere degli anni, quel caldo
pomeriggio in cui la fiamma del nostro
amore troppo in fretta si consumò.
2013
Laggiù il giorno muore nel rossore
- un'ultima ferita dove il sole
lancia il bacio d'addio alle montagne.
E di quelle braci ci innamoriamo,
restiamo a leggerle come poesie
finché diventano cenere buia,
finché svaniscono come svanisce
un sogno nella luce del risveglio.
2013
