Sussultano i riflessi sullo specchio
e la tua forma esteriore si veste
nella regione tra il letto e la sedia.
Sei un sogno portato dal vento folle
di marzo o davvero riempi la stanza
con la tua carne di donna in amore?
La risposta è nel fruscio dei capelli
quando ti chini per baciarmi ancora...
2013
Tiro tardi davanti alla finestra,
alberga grigi stemperati appena
dalla luce che cola nella pioggia.
Non ho voglia che di questa apatia,
anche i pensieri si sciolgono pigri,
svaporano nell'aria riscaldata
dai termosifoni mentre l'inverno
si allontana scuotendo la sua coda.
È davvero infinitamente dolce
far l'amore con la malinconia.
2013
Il mattino ha liberato le nebbie
dalle gabbie - ora vagano sul fiume
con piume di cigno e prore di barche.
Gli occhi scoprono la nudità
del giorno nella luce che precipita
dall'alto della valle e si frantuma.
Il biancore a chi guardi da lassù,
sembrerà lo strisciare d'improbabile
serpente tra i boschi scuri di marzo.
2013
“Sento, e il rimpianto ha fede.”
FERNANDO PESSOA
Vivo del mio nulla, dei miei tesori
gelosamente nascosti, racchiuso
come un paguro dentro antichi amori
dei quali restano gusci in disuso.
E mi emoziono trovando sapori
perduti dentro un ricordo confuso
o restituendo remoti fulgori
agli oggetti di un tempo ormai concluso.
Quando in cielo si accendono i tramonti
rimango a lungo, da solo e sognante,
a guardare i colori mescolarsi,
cadere sulla corona dei monti:
è l’ora in cui i rimpianti sanno farsi
pungenti e tu ritorni a me, raggiante.
2004
Lei rigira gli anelli, io parole.
Cade la pioggia sui nostri discorsi,
si accendono le luci in qualche luogo
di là dalla strada, fiori azzurrini
sbocciati nel grigiore del crepuscolo.
Lei perdona sviste, io occasioni.
Non vogliamo essere i personaggi
che non comunicano nei dipinti
di Hopper: ricominciamo ad afferrarci
sul trapezio senza rete dei giorni.
2013
"Non ti ricordi il sogno solo la sua altezza"
YANG LIAN
Lì, negli sconosciuti territori
dove si mescolano sangue e cielo,
dove l'aria che respiri è un fiore.
Lì, nella giungla fitta di pensieri
dove la vertigine è una poesia,
dove è un impasto d'albe la memoria.
Lì, dove adesso tu voli librandoti
sui profondi abissi del desiderio.
E, svegliandoti, dimenticherai.
2013
Seduto al sole gusto marzo come
un frutto nuovo - una ragnatela
si fa d'oro nella brezza leggera,
ondeggia, e in quel mare mi lascio andare,
galleggio nel pomeriggio che langue
tiepido di primavera. Verrà
il tramonto a incendiare l'Occidente,
spremerà il succo rosso di quel frutto.
2013
