La Musa fila il suo destino, infila
le sue parole nelle mie - il cotone
nella cruna, il ditale sopra l'indice.
Quel filo è rosso o azzurro oppure grigio
e mi dispone a scrivere d'amore
o di nostalgia o di malinconia.
Adesso è un quarto di foglietto appena
strappato al macero - l'inchiostro nero
incide un altro frammento di vita.
2013
Riconosco le tue orme in me, i passi
che hai lasciato nel mio cuore bruciano
- certi giorni guardo il mare e li sento
ardere come fuoco vivo, rendere
inestinguibile questa mia sete.
La neve del ricordo qualche volta
scende a spegnerli - una vecchia amica
che presto si scioglie lasciando più
viva e dolorosa la tua ferita.
2013
Felicità, felicità perduta,
è solo un tuo spettro quello che appare
al limitare della notte e dice
che sei ancora possibile? Balugina
come il riflesso dell'alba sulle onde
e allo stesso modo abbaglia e confonde
e poi si riforma... Felicità,
ritornerai come ritorna il sole?
2013
L'io che ero, quello che si circondava
di sogni e inseguiva ombre d'amore
guardando i vasti viali spalancarsi
oltre la vetrata del parabrezza.
Il ragazzo che percorreva strade
che conducevano verso un futuro
ignoto e così pieno di promesse
mi guarda da quella fotografia.
Adesso che la logora carta rosa
se ne andrà in qualche antro di Prefettura
sarò io - l'uomo che sono adesso -
a esibire lo sguardo del ragazzo.
2013
Rivango i miei ricordi - triste rito
degli anniversari - c'est la vie
mi ripete una voce nella testa.
E quel nodo che mi stringe la gola
sa che il tempo lenisce le ferite
ma non le può sanare - così spinge
le lacrime sull'orlo delle ciglia:
il fiore che ne sorge è il mio dolore.
2013
Le grazie del mattino mi promettono
oro e meraviglie perché io giudichi
chi sia la più bella, novello Paride
in giacca cravatta e parka alla moda.
Ma come dire all'alba che i colori
che ho nel cuore sono di primavera?
O alle montagne coperte di neve
che le desidero tutte un fiore?
Se do la palma alla brezza leggera
è solo per stanchezza, solamente
perché nel suo soffiare ho avvertito
un improvviso sentore di viole.
2013
Il vento che dalla montagna scende
a scuotere le fronde delle querce:
duemilacinquecento anni e l'immagine
scelta da Saffo è ancora così fresca.
Così è l'amore, così la folata
che travolge e sconvolge - così l'ho
sentito anch'io attraversare il mio bosco,
con le dita accarezzarmi i capelli.
2013
