Il poeta nella sua capanna indiana

“La memoria è una strada che si perde
e si ritrova dopo un'ansia breve”.
ATTILIO BERTOLUCCI, La capanna indiana

Il poeta nella sua capanna indiana
osserva scorrere il tempo e i ricordi
dal pettirosso al volo delle rondini,
dalle nebbie di novembre ai papaveri.

Le meraviglie e i giochi di ragazzi
gli fanno compagnia quando interroga
le nuvole e la fuga delle sere,
quando cerca l'eterno nel crepuscolo.

Nina ride, con la sua rosa bianca.

 

BECKY JOY, “FARM AND TREES”

 

2011

Il cielo d’argento

Il cielo d'argento inonda finestre
e davanzali dove appassiscono
gerani - un raggio di sole cade
sulla brocca sbreccata, trova stelle.

Il silenzio del mattino si nutre
dei rimasugli di sogni, li impasta
con la prima luce, con le speranze
risorte dalla cenere notturna.

E la Fenice è questo nuovo giorno.

 

GILLES ARCHAMBAULT, “THE DAYS OF WINE AND ROSES”

 

2011

Un filo di ragnatela

Il sole delle otto si arrampica
su un filo di ragnatela sospeso
tra il nulla e il cielo. Con la sua carezza,
come un nuovo re Mida, lo fa d’oro.

Poi sfuggirà alla tela del ragno,
rimbalzerà in un altro mezzogiorno.
Forse s’impiglierà - dopo il tramonto -
uno dei corni della bianca luna.

FOTOGRAFIA © VIKTOR HERMAN

2011

Il filo

Io tengo ancora un filo tra le dita
– o meglio, l’ho legato per non perderlo
come si lega al polso dei bambini
lo spago sottile del palloncino.

Io reggo ancora il capo tra le dita
– come in un labirinto si dipana
e quel dedalo di pareti di tempo
ha siepi folte di giorni trascorsi.

Io tengo ancora il filo tra le dita
– all’altro capo ci sei tu, amore.

 

FOTOGRAFIA © DENIS & YULIA POGOSTINS

 

2007

Epigoni di Orazio

Sotto la luna piena abbiamo riso
e abbiamo fatto l'amore - la festa
di luci e di colori risplendeva
tra le pareti e nel cuore dell'anima.

Ci saranno altri giorni e altre notti,
ci saranno le lacrime e le grida
a segnare i nostri passi - adesso
però, epigoni di Orazio, cogliamo
il fiore profumato del mattino.

FOTOGRAFIA © ROBERT DOISNEAU

2011

Foglie d’autunno

Cadono rosse le foglie d'autunno
- così scorre il sangue nelle mie vene,
è questa ansia di vivere, cogliere
il tempo, il fiume che passa costante.

Ardono i tigli, divampano gli aceri
e il mistero del mondo un'altra volta
mi tenta - lascia balenare
il suo riflesso nell'aria di pioggia.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2011

Parole di vento

Le parole si sono trasformate
in vento, volano verso di te
con la grazia di rondini, già migrano
cercando primavere che non ho.

Raggiungeranno il tuo orecchio prezioso
da qualche parte lungo l’orizzonte,
le ascolterai distratta dal mattino:
le scambierai per la voce del mare.

 

ANTHONY LOY, “EARLY MORNING”

 

2011