La poesia è un ponte, ora lo so per certo.
Antonia Pozzi e Octavio Paz confortano
la mia tesi. Un bel ponte di metallo
gettato sui giorni, un ponte di pietra
che scavalca il fiume dei ricordi,
un ponte luminoso tra me e te.
E io, sotto l'arcata, nel silenzio
del canneto, nel vento dolce, scrivo.
2011
Bergamo, mia città gonfia di traffico,
scopro di amarti sempre più, attirato
a te dalle intricate ali del Fato.
Guardo le cupole che da lontano
si annunciano e il tempo è cancellato:
sono il ragazzo che andava al liceo
con il libro di greco nella borsa.
Guido nel pomeriggio sconfinato
e ti porto in cuore, cara più di allora.
2010
Levare l'ancora, salpare ancora.
Uscire dalle secche, navigare
non temere le nebbie e le Sirene.
Il tuo nome da qualche parte è scritto,
grafito sopra un muro, pugnalato
nel fianco di un giorno, fiorito in cielo
come la luna o un fuoco d'artificio.
Prendere il largo, sfidare l'oblio.
Ciò che devo fare, ciò che farò.
Claude Monet, “Navi che lasciano il porto”
2011
Eccole qui, le piccole conchiglie
di Lignano, raccolte sulla spiaggia
e lavate nell'onda di risacca.
Lasciano qualche granello di sabbia
sul legno chiaro della scrivania
e l'odore del mare dentro il naso.
Avrò sempre il mio caro luogo qui,
in quel vaso di vetro, rinchiuso
come un fringuello in una gabbia d'oro.
2004
Un'altra sera ripete il tramonto,
dipinge pennellate di colore
sulle quinte viola delle colline.
Un'altra sera: la guardo e rimango
a cullare la mia malinconia,
a macerare la triste dolcezza.
E tu altri cieli vedrai, altri colori,
senza pensarmi, senza più dolere.
Jasper Francis Cropsey, “Greenwood Lake at twilight”
2011
Stanotte la luna è un canto d'amore,
vola nell'aria per giungere a te.
Il tempo che non è più si riforma
nel suo cerchio illuminato di bianco.
Nell'imbuto di cielo si riversa
l'antica speranza, torna a fiorire
la rosa che credevamo appassita.
Guarda la luna: nei suoi chiari raggi
torna vivo il nostro amore lontano.
Kirsty Whiter, “Through blue”
2011
Cosa sarà questo odore di mare
nell'aria del mattino se qui il mare
non c'è più dai tempi del Cenozoico?
Forse un marcire di erbe, forse il mais
che matura lento al sole d'agosto,
forse l'idea che dietro la ringhiera
la spiaggia e non la campagna si estende.
Guardo il vaso di conchiglie sul tavolo
e socchiudo gli occhi... Sento le onde...
Danhui Nai, “Coastal Hydrangea”
2011
