Ho memoria di quei giorni intrisi
d'azzurro - era l'estate dell'amore
che si rivelava e Cupido oziava
tra gli ombrelloni verdi della spiaggia.
Non avevamo neppure vent'anni:
esploravamo quel nostro sentire
come una terra del tutto sconosciuta,
come i nostri corpi in una cabina.
I fuochi d'artificio che scoppiarono
nel cielo di luglio erano per noi:
guardavamo quei fiori colorati
galleggiando sulla felicità.
Dan Poole, “Rainbow Beach, 1977”
2011
La città è di smalto nella memoria,
i suoi ponti sommari attraversano
un fiume tormentato che si gonfia
di spume bianche tra rocce affioranti.
È una moneta che adesso mostra
l'altra sua faccia sotto le montagne
- erano una corona asfissiante
e ora ricordo i l sole sulle vette.
Così l'ansia è diventata rimpianto.
Fotografia © Aconcagua
2011
Piove un'illusione di riflessi
in questo campo sportivo che ha visto
tempi migliori - o ricordo così
io perché avevo occhi di adolescente?
Il sole è basso all'orizzonte e adesso
qualcuno certo dirà che si accorciano
i giorni. Intanto sputo i semi neri
dell'anguria sperando che con essi
se ne vada questa malinconia.
Dinah Maxwell Smith, “Watermelon slice”
2011
A questo senso che diventa spirito
che altro nome dare se non amore?
Se non è più la pelle che si sfiora
a dare la scossa - quello è istinto,
pura alchimia di chimica e di psiche -
ma l'essere due anime in comunione.
E più di quando a penetrarsi sono
i corpi, gli sguardi si impadroniscono.
Jack Vettriano, “Dance me to the end of love”
2011
Questa notte la luna si diffonde
sulle piastrelle dell'ammattonato:
vi versa latte e ci trova nell'ombra
sorpresi dal suo raggio, abbracciati
a sentire meno estranea la vita.
E per non disturbarci, se ne va
silenziosamente in punta di piedi
a ritagliare nuvole più chiare
dal cartoncino nero del cielo.
Fotografia © Everything about
2011
Emergo dallo specchio del mattino
senza occhiali e mi scopro un'espressione
nuova - forse c'è l'ombra del ragazzo
che fui, forse, soltanto un familiare
sorriso stemperato nel lavabo.
Poi la schiuma da barba e le parole
rimettono in moto gli ingranaggi
e il tempo va sui soliti binari.
Fotografia © Babies collection
2011
Il vento squassa i tendoni, li gonfia
come spinnaker nella notte breve
e l'acqua scroscia come fosse mare,
suona con voce di oceano infuriato.
Noi beviamo il nostro vino e lasciamo
che sfoghi la tempesta - come naufraghi
che infine hanno trovato riparo
nella tranquilla oasi di terraferma.
Fotografia © MirrorPix
2011
