Esplode di luci la grande sera
di primavera e mette in fila haiku
nell'aiuola fiorita di giacinti.
«Cerco profumi tra i susini, guardo
la gronda» recita l'amico Bashō.
Bevo la notte con avidità,
come il ricordo di un bacio perduto:
sa delle grandi stelle di magnolia.
Vincent Van Gogh, “La Nuit étoilée”
2011
Seguo fantasmi per le antiche strade
- ora si vestono di primavera
i miei ricordi, oziano al nuovo sole
sulle panchine davanti alle chiese.
E mi chiamano da un poggiolo, gridano
un saluto dal sommo di un palazzo,
stendono striscioni come lenzuola.
Io continuo a camminare, legato
come Odisseo all'albero maestro.
Antonio Sgarbossa, “Walking downtown”
2011
Quando tu sei sfiduciata e mi parli
dell'amaro che senti, mi domandi
talora se questo è vivere, se
siamo nati per soffrire. Anche oggi.
E ti ho condotta quassù, dove il cielo
è un lenzuolo azzurro di bucato
appena steso su monti e pianure.
Laggiù anche la frenetica città
sembra ferma nel vento della valle
che porta via con sé tutti gli affanni.
Fotografia © Daniele Riva
2011
Arduo è il percorso, sottile l'indagine:
occorre districarsi tra le ombre,
farsi largo tra ingannevoli specchi
e distinguere dal falso il vero
mentre i pensieri corrono e si intersecano,
mentre mutano forma i sentimenti.
Quello che resta è la verità.
Quello che resta, infine, è la poesia.
Marilyn Cavin, “Pierres apparentes sans histoire”
2011
Ci stringevamo nel cuore del parco
e sentivo il suo seno palpitare
ubriaco di vita e di primavera
sotto la maglia di lana rigata.
Quell'ansia d'amore che dipingeva
i peschi e le magnolie, che faceva
guizzare le carpe nell'acqua verde
era dentro di lei, era dentro me.
Fotografia © Max Ferguson
2011
I venditori di fiori la sera
spuntano come funghi variopinti,
insistono per venderti una rosa
che è oramai già sul punto di sfogliarsi.
E non lo sanno che ben altro simbolo
attende il nostro amore, così vivo,
così fresco, non sanno che per noi
dovrebbero portare rose in boccio.
Fotografia dal web
2011
Stavo inseguendo il sogno ma già era
un passo avanti - se mi inerpicavo
per un sentiero tortuoso vedevo
già la sua schiena svoltare a una curva.
Credevo di raggiungerlo, pensavo
di avere finalmente diminuito
la distanza, ma invece riuscivo
soltanto a scorgere per un momento,
sfuggente come un'ombra, la sua sagoma.
Inesorabile, il tempo scorreva.
Dino Buzzati, “La famosa invasione degli orsi in Sicilia”
2011
