I fantasmi del vento sono voci
portate come foglie già cadute.
La tortora che si infila nel verde
dove un cavo del telefono cuce
il cielo al rosa antico delle case
non se ne cura e segue la corrente.
Dovrei ascoltare i suoi saggi consigli,
lasciarmi scivolare nella vita
con la leggerezza della sua ombra.
Fotografia © Willie Lunchmeat
2010
Una chitarra suona e ombre di gazze
si stampano nel sole del mattino,
una mosca risale il vetro dove
i tetti lasciano posto all'azzurro.
Ultimo giorno d'estate, dolcissimo
e malinconico, piccolo passo
verso l'oro d'autunno e le castagne.
Ma quant'è bello questo suo languore.
Mike Bishop, “Suburban myths 4”
2010
Nel luccichio, nello sfolgorio,
come le luci al neon di Las Vegas
o qualche Chinatown americana,
così il ricordo certe volte viene.
Le sere della City, per esempio,
i palazzoni coperti a mosaico,
il centro, le vetrine illuminate,
la gioiosa follia del luna-park.
E l'autobus che ci riportò indietro
attraversando la pineta e i bar
vide il fiorire delle nostre vite,
la notte che scendeva con dolcezza.
Fotografia © Iced Coffee
2002
Gialle foglie d'autunno sull'asfalto,
nuvole da cartolina dipinte
sull'oceano fresco del mattino.
Io sono nato in un giorno così,
con la dolcezza di settembre accesa
nell'aria come un riflesso di luce
e la gente indecisa se indossare
il maglione leggero di cotone.
Questa dolcezza è stata il mio respiro,
è il gusto del mondo nella mia bocca,
il sentore del mondo nelle mie narici.
2009
Se scruti nel fogliame di settembre
cercando i primi segni dell'autunno
non troverai altro che vaghe risposte.
I girasoli sorridono al cielo
e i tigli innalzano vessilli verdi.
Se vuoi sposare la malinconia,
segui quel riflesso fresco dell'aria,
chiedi al riccio che si apre sul castagno.
Fotografia © Daniele Riva
2010
Fiorisce il cielo di graffi dorati
poi di gigantesche attinie rosse,
di verdi scintillanti orifiamme,
fontane gialle riversano acqua
che evapora nel buio della sera.
Quando lo spettacolo finisce,
restano nuovi effetti speciali:
bianche collane di astri nella notte.
Fotografia © Off the Planet
2010
Qualcuno un giorno mi disse che eri
solo un'illusione di gioventù,
come i giochi d'infanzia che dimentichi
crescendo, le rosse automobiline,
le biglie con le foto dei ciclisti.
Non gli credetti, certo non potevo:
io lo sapevo che non mi ingannavi
e ti abbracciai per la vita, poesia.
Marc Chagall, “Promenade”
2010
