Sorridi dietro il vetro del ricordo
- un sogno solito che mi sgomenta
e mi regala mattini avviliti.
Sorridi dietro un vetro così spesso
che nessun martello può frantumare,
io con i pugni nudi lo percuoto.
È il tempo - mi dico quando mi sveglio:
quel vetro spesso non è altro che il tempo
e ogni giorno si fa sempre più spesso.
Ma nutro la speranza di scalfirlo
e questa ostinazione è l'amore.
© AroundIreland
2009
Le geometrie d’amore che si incastrano
nei nostri sguardi, nei campi magnetici
dei nostri corpi, vivono di carne
e sangue, come vampiri ci spolpano.
Dal tuo angolo di cielo, dalle mie
curve di terra, si sciolgono in acqua,
svaporano lasciando sali densi
che furono trame di voluttà.
E quel reticolo chiamiamo amore:
il sovrapporsi di linee spezzate,
il breve fondersi per un istante.
Gustav Klimt, “Il bacio”
2006
D'argento è questa notte di dicembre
bagnata da una luna di metallo
tagliente come lama scintillante.
Domani troveremo bianchi i campi
nella luce incerta del risveglio,
sembrerà nevicato sulle tegole.
Ma adesso qui nella fredda serata
come Galileo ammiriamo la luna.
Marcia Burtt, “December moon”
2009
Il sogno che resta dentro il mio cuore
come un mollusco dentro la conchiglia
vive in simbiosi con stanchi ricordi.
Sono lenzuola lise del mattino,
polsini sfilacciati di camicie
che da tanto, da troppo tempo porto.
E il sogno nuovamente li fa splendere,
rilucere come pezzi di mica
sulla superficie dura del sasso.
Sono pareti accese dal tramonto,
riflessi d’oro su creste di onde
che infiammano il nido della memoria.
E dall’incendio nasce la speranza.
Joan Miró, “Uomo e donna”
2006
Mi piace camminare nella pioggia,
sentire le gocce tamburellare
sopra il tessuto teso dell'ombrello,
l'acqua che si disperde in tanti rivoli
come fresco torrente a primavera.
Mi piace camminare nella pioggia,
guardare i cento soli dei lampioni
specchiarsi infiniti nelle pozzanghere,
l'asfalto farsi lucido e brillare
come un piccolo mare nel tramonto.
Mi piace camminare nella pioggia,
sentirmi un atomo della natura.
2009
La dolcezza del lago si riversa
nel vento - sembra quasi di udire
lo schiocco duro dei panni sciacquati
dalle lavandaie sui vecchi massi.
Ma d'altro tempo è quel ricordo, perso
nelle anse degli anni, cancellato
dal correre impaziente del progresso.
Restano solo le anatre selvatiche
a contendersi quel pane raffermo
lanciato dalla mano di un bambino.
2009
Questa sera nebbiosa ha sotto pelle
la pioggia e spilli di malinconia.
Tu che brindi all'autunno levi il calice
colmo di foglie secche e umidità.
Si potesse spremere il cuore, certo
uscirebbe una goccia di rimpianto.
Vado avanti tra ombre di passanti
trascinando il peso del ricordo
come un sacco di calce sulle spalle.
2009
