L'alba ventosa ha la voce di auto
e di treni che corrono lontano.
La prima luce dipinge di rosa
il cielo sulle case di Levante,
la stessa sfumatura che le foglie
del grande acero vanno prendendo
in questi teneri giorni d'autunno.
Mi stringo nella giacca e vado via
portandomi negli occhi quel colore
come il ricordo di un antico amore.
Albert Bierstadt, “Golden light of California”
2009
“Nel mio corpo vivo
ho le rovine dell’amore.”
PAUL ÉLUARD
Rigiro le parole nella bocca:
non sono quelle che dicesti tu,
forse conservano il significato
ma risuonano vuote intercapedini.
Così anche il tuo sorriso, tanto facile
da ricreare sul mio viso deluso:
lo specchio me lo rivolge di scherno,
sadicamente ti dice perduta.
Sylviane Pelletier, “Les Rêves”
2004
Non ho notizie di te ma ricordi
che accendono le notti di passione
e mi feriscono di nostalgia
come le acute spine di una rosa.
Le sere mi stremano, illanguidisco
nell'ardore infinito dei tramonti
quando il pensiero, impietoso nocchiero,
mi guida ancora nel perduto mare.
© Mel Allen
2009
Dimmi che non è cenere il ricordo
ma una fiamma che brucia sempiterna.
Dimmi che non mi sono ingannato
tutti questi anni davanti ai tramonti.
Non mi lasciare in questo incerto limbo
che non è inferno e neanche paradiso,
non mi lasciare in bilico nel vuoto
spaventoso di questa tua assenza.
© EasyArt
2009
Rintana la sua coda la lucertola,
ottobre stende passatoie gialle
sui lunghi viali che attendono nebbie
e fumi allegri di caldarrostai.
La ragazza che scende verso i treni
ha indossato già la maglia di lana,
porta al guinzaglio il suo Labrador nero
e una ventata di malinconia.
© Enyojlife
2009
Gli amici passeggiavano nel parco,
l'America svettava in un autunno
di grattacieli e strade di campagna.
Ho rivisto i miei sogni e le illusioni
affiorare su quei sorrisi timidi,
la bellezza sbiadita di quegli anni
tornare vivida, volare ancora
come un gabbiano nelle vie del tempo.
© MovieActors
2009
Il mare è come un sogno ripetuto,
un misterioso senso che mi prende
ora che lo guardo, di fronte all’Africa.
Lo scirocco serpeggia tra le palme,
incolla ai corpi umidi vestiti
portando sabbia e spruzzi dagli scogli.
Il mare è tutto ciò che di quei giorni
rimane, sfondo di fotografie
dimenticate al fondo dei cassetti.
Ma qui com’è vivo, in questa notturna
Sicilia dove l’Italia finisce
oltre la torre di segnalazione
e l’odore di salso che si fa vento.
Qui l’ho capito, tra le pietre nere
che brillano ai lampioni della strada:
è dentro me, il mare, sempre presente
con i suoi moti, con le onde e le maree;
è il diaframma di roccia che si fa
saltare per rivedere la luce.
© Romeo and Juliet
2002
