Nella ragnatela del giorno

Cemento e strida di gabbiani in volo
nel sogno pomeridiano rimasto
intrappolato nella ragnatela
di un giorno languidamente assopito.

Sembrava Rio, sembrava Los Angeles
ed era il nostro caro luogo invece
con le panchine di Piazza del Sole.

Sembrava Venice o Copacabana
ed era il nostro caro luogo invece
con i neon e il piano-bar che suonava.

Sembrava amore, sembrava l'amore
con le tue labbra dolci sulle mie
ma era solo un'illusione che inquieta
languiva come il sole del tramonto.

 

Fotografia: Jupiter

 

2001

Io

Una furtiva ombra sul selciato,
un dettaglio sorpreso dalla luce
chiara del primo mattino. Un refolo
di libeccio che porta la salsedine.
Un ricciolo di verde capelvenere
accarezzato dal vento di aprile.
Un gusto di memoria rovesciato
dalle fiammate del tramonto... io.

 

Fotografia: Jupiter

 

2009

I sogni

I sogni - ponti sospesi nel tempo -
ondeggiano alla brezza del ricordo,
vibrano di speranze e desideri.

Sono leggeri vagabondi che
camminano tra campi di papaveri,
messi dorate e grandi girasoli.

Sono viaggi compiuti nella notte
e portano lontano dentro noi
alla ricerca della nostra essenza.

Sono enormi lenti che deformano
il reale, lo esaltano o lo restringono
come gli specchi in certi luna park.

 

Lee Crew, “The Dream”

 

2005

Piccola stella

Dalla piccola stella, da quel graffio
inciso nel cielo la tua memoria
sorge - la luce in un sipario scuro
forato con acuto punteruolo.

E trascorrono i secoli nel buio
- acqua che si riversa alle fontane.
Ora con uno stiletto scolpisco
parole su una tavola di cera.

La linea della vita non mi dice
se un giorno di nuovo ti incontrerò.
Ma lascia sul palmo di questa mano
la forma calda della tua carezza.

 

2009

La mer

Ho rivestito il mare della forma
di conchiglia del tuo corpo di donna.
Hanno ragione i francesi: lo chiamano
“la mer” con articolo femminile.

Così lo abbraccio tutto con lo sguardo
dalla riva solitaria dei giorni
e ne posseggo l’anima di sale
convinto di potere avere te.

 

Fotografia: Jupiter

2005

Strappa le mie lettere

Strappa le mie lettere ormai obsolete,
falle a pezzi minuscoli e leggeri
e affidali alla brezza del mattino.

Conserva il mio ricordo come allora,
il ragazzo che timido ti amava
e non sapeva di cosa parlare.

E lascia che il tempo scorra tranquillo
come un placido fiume di pianura.

 

William R. Davis, “Torn envelope”

 

2002

L’intimità

L’intimità che allora tra di noi
quasi per una magia, per incanto,
si stabilì con forza di scintilla
divampò come un incendio e tu non puoi
averla ormai dimenticata come
il vago oroscopo di una mattina.

Ricordi? Non ti curavi del “poi”
- sembrava quasi ne facessi un vanto
di quel tuo vivere dentro il presente.
E così in te nulla più di me brilla.

 

 

Graham Reynolds, “View of the bay”

 

2003