La polvere nel naso, nei polmoni.
La notte scende, un brivido di freddo.
Ma il buio è sempre stato qui con me.
Voci soffuse, voci che si perdono
e il silenzio pesante delle pietre.
Voci nell'anima, voci che chiamano.
Mani guantate portano la luce.
Fotografia: La Stampa