A cosa serve la poesia

“È il poema a dire noi”
  OCTAVIO PAZ

Osservavo lo specchio della sera
che disgregava la città in frammenti:
ecco, dicevo, questa è la poesia.

Il pensiero si libera e diventa
un seme che fluttua nell’aria tersa,
tocca altri pensieri, se ne impossessa
e se ne fa possedere, risplende
in modo diverso in ogni mente,
come le luci di queste case
che il lago disperde e ricostruisce.

E allora a cosa serve la poesia?
A cosa servono il lago e la luna?
A cosa serve ogni mio respiro?

Fotografia © Daniele Riva

2003

Vento di settembre

Settembre porta in dono questo vento
- quasi promessa di una primavera.

Lascio che spettini i capelli radi
mentre mangio acini di uva rosata.

Cerco nella sua scia che va veloce
verso Levante il sentore del mare.

Steven Scott,, "Bouquet con cielo d'argento"

2007

Amica malinconia

Ho pedinato a lungo un’illusione
lungo le strade della tua città
nel pomeriggio di tram sferraglianti,
nel traffico nervoso di automobili.

Nell’ombra fresca delle vie più antiche
ho sperato di incontrarti per caso,
vederti uscire da qualche caffè,
da un negozio di moda, da un bazar.

Ma è stato tutto inutile perché
tu eri già in me, con la malinconia.

The Fallen, "Il mio colore è il grigio"

1994

Parole di una vecchia lettera

Le tue parole schiudono ricordi:
dici dell’oro della catenina
e di certi riflessi nei miei occhi;
io rivedo le tue mani leggere,
il gesto bianco dell’abbandonarsi.

Volevi le poesie: adesso le hai avute,
ma il prezzo che ho pagato è troppo alto,
è un coltello confitto nelle carni
dove l’amore vive, cuore o mente
o - come dicono - reazione chimica.

Volevi diventare la regina
di questo regno stopposo di poeta:
ebbene, vi hai regnato, regni ancora
in una incontrastata dittatura
che uccide a sangue freddo oppositori.

Ed io ammiro l’omino con le borse
della spesa parato innanzi ai carri
cinesi, ma non ho identica forza.
Continuo a farmi massacrare, Tantalo
del tuo amore, Fenice che rinasce
da un insistito rogo di illusioni.

Fotografia © Liligraphie/Freepik

2002

La gomena

Le tue parole sono frecce acute
- non mi lasci dormire, scivolare
nelle paludi del mio disincanto.

Il tempo è l’acqua, il tempo è l’orizzonte
dove una nave appare e s’ingrandisce.

Ed io che non guardo più gli orologi
mi aggrappo al canapo, rimango a galla
in questo torbido braccio di mare.

E tu reggi la gomena, dal molo.

Vladimir Kush, "Arrivo della nave a fiori"

2005

Il male oscuro

“Era il male oscuro”.
  CARLO EMILIO GADDA, La cognizione del dolore

La Sicilia risplende nella sera
di fanali infilati come perle
il male oscuro s’è sopito, spento
no, non potrà mai sparire nel nulla
ma lontano dai picchi dello Sciliar
lontano dalle fisime credute
per quanto ritenute non fondate
il mondo ha ritrovato l’equilibrio
lontano dalle capsule che calmano
il dolore e il terrore senza mai
eliminarlo e neppure intaccarlo
lontano soprattutto dagli uomini
che sanno fare così tanto male
lontano guardando il sogno si vive.


[dopo la rilettura del romanzo
“Il male oscuro” di Giuseppe Berto]

Edward Munch, "Malinconia"

1993

La donna e il soldato

"Un chevalier va dans la plaine
la jeune fille pense à lui.”
GUILLAUME APOLLINAIRE

LA DONNA

“Io l’ho pensato a ogni cambio di luna
quel volto ovale, sincera e curiosa,
come se quelle sue frasi d’amore
conoscessero una saggezza sacra.
Basta un minuscolo balzo del cuore
per perdersi nella malinconia.”

IL SOLDATO

“Donna, terribile è sempre la guerra,
diffonde nel mondo l’Apocalisse.
I suoi tratti femminei si confondono
alla luce possente dei mortai.
L’odore acre del sangue mi reclama:
le parole d’amore le ho scordate.”

Alfred Eisenstaedt, "Kissing the war goodbye"

2002