Le solite cose

"Tutta la ruvida esistenza del mondo

trovava rifugio in questi oggetti".

ADAM ZAGAJEWSKI, Dalla vita degli oggetti

La luce del giorno bagna le solite

cose, inonda la stanza e fa riflettere

il vetro del tavolino, disegna

un baffo iridato un raggio di sole.

Gli oggetti parlano, sì, Zagajewski:

comunicano soltanto esistendo,

posati sulla libreria o spostati

di un centimetro da una mano altrui.

Anche qui danza l'ago del barometro.

JEREMIAH STERMER, “LA TAVOLOZZA DELL’ARTISTA”

2023

Giorno della merla

La merla morde, si è alzata presto,

ha trasformato la luna di ghiaccio

in una pioggia di stelle - ora giacciono

al suolo, freddo merletto disteso

su un prato che crepita come un fuoco.

Nel cielo di vetro azzurro i colombi

volano sopra la vecchia cascina

- la luce del sole li fa aggraziati.

FOTOGRAFIA © BRETT SAYLES/PEXELS

2023

Il caleidoscopio del sogno

Qualche volta le immagini  si incastrano

da sé, completano un puzzle sensato.

Altre volte disegnano illusioni

che nemmeno crederesti possibili.

E così il caleidoscopio dei sogni

varia di continuo e tu ci sei immerso,

viaggi per quei vetri di cattedrali

cercando la risposta del risveglio.

TIMOTHY MARTIN, "NARCISI"

2023

Dove la città fiorisce

Io ti porterei dove la città

fiorisce, dove parchi e grattacieli

si intersecano e il cielo è finalmente

libero dalle nere catenarie.

Ti porterei lì e resterei a guardarti

con il naso in su come una bambina,

solo per leggere dentro i tuoi occhi

il lampo d'oro della meraviglia.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2023

La strada dei ricordi

La strada dei ricordi ha le sue falle,

talvolta fai naufragio e ti smarrisci.

La memoria tradisce come quando

imbocchi una via e sbagli percorso.

Guardi il mondo allora con occhi nuovi,

riconsideri l'intero tragitto,

muti punto di vista, segui l'ago

che ti indirizza sul giusto cammino.

YACEK JERKA, "EROSIONE"

2023

Arriverò dal tramonto

Arriverò dal tramonto, lo sai.

Da qui, dove le nuvole si arrossano

e stendono un arazzo sopra il cielo,

da qui, dove le montagne digradano

e spargono colline lungo i fiumi.

Arriverò dal tramonto, lo sai.

E tu mi aspetterai porgendo il viso

alla luce che tinge la pianura.

FOTOGRAFIA © NEWPRON/PIXNIO

2023

Adda, inverno

L'inverno ora ha bruciato ogni colore

- il fiume è stampa in bianco e nero, appena

virata seppia lungo i bordi, dove

boschi nudi sognano primavera.

E la monotona malinconia

graffia come la brezza che incide

la cera grigia lasciando qua e là

riflessi di cielo in trucioli bianchi.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2023