Lucore giallo

C'è quest'ora di sera in cui precipita

tutta la stanza in un lucore giallo

- il fogliame zafferano dei carpini,

la luce rarefatta del tramonto.

E, come all'alpinista in quota manca

il fiato, di fronte a questa atmosfera

l'emozione della bellezza inebria.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2021

La pagina bianca

La pagina bianca, il candido vuoto

del foglio del Blocco note di Windows,

o quello più elegante dell'iPad,

in realtà già contengono ogni verso.

Il poeta deve soltanto inoltrarsi

nel Labirinto e raccogliere quei fiori

per giungere dall'altro lato e uscire

reggendo tra le mani il suo bouquet.

DIPINTO DI RAFAL OLBINSKI

2021

La poesia dei riflessi

Cieli, nuvole e foglie sull’asfalto,

altrove torri sul lucido cellofan

- la poesia dei riflessi ancora affascina

i miei occhi, li strega l’illusione

che presenta il reale sotto altra forma,

quando la prua di una barca si sfa

nell’acqua grigia del lago e il mistero

per un istante solo si rivela.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2021

In questo fiorire

Un giardino in ombra le tue parole

- talora giungono i loro profumi,

zagare e gelsomini, rose e fresie.

Chi disse che l'amore è nell'assenza?

Chi disse che scorriamo come un fiume?

Il nostro vivere è in questo fiorire.

DIPINTO DI ERNESTO ARRISUEÑO

2021

Scatti

Come sei, come ti mostri e ti vuoi...

ci si innamora di istanti, di scatti

rubati al fluire continuo del tempo,

dell'acqua tolta a un fiume per lavarsi

il viso in un pomeriggio d'estate.

Così oggi, nel parcheggio sotterraneo,

mentre parli di te, il sole d'autunno

che giunge dall'alto scopre nel bruno

tuo sguardo la scintilla dell'amore.

FOTOGRAFIA © IMCDB

2021

Il gioco

Da lievi sfumature definire:

ecco il gioco che noi potremmo fare,

come questa mia nuova infatuazione

per il pensiero giapponese o il tuo

inseguire cartoline di viaggio.

E ci perderemo dentro le mappe,

cavalcheremo onde di Kanagawa

per riconoscerci l’uno nell’altra.

COLLAGE DI SIAN ROBERTSON

2021

Grigio

Emerge dalla nebbia la collina,

la pioggia ha questo sapore d’autunno

che rimane incollato sulla giacca

impermeabile, un gusto di bruciato

e terre arate, un sentore di acqua.

Andiamo per la strada calpestando

foglie, lasciandoci alle spalle anonimi

edifici che cadono nel grigio,

anonimi anche noi tra gente ignota.

FOTOGRAFIA © STEFANO PERTUSATI/FLICKR 
Attribution-NonCommercial-ShareAlike 2.0 Generic (CC BY-NC-SA 2.0)

2021